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CABALLO DE TROYA 6 (HERMÓN) – J. J. BENÍTEZ

SÍNTESIS DE LO PUBLICADO

Enero (3)

Las Fuerzas Aéreas Norteamericanas inauguran la operación secreta deno-

minada Caballo de Troya. Un ambicios o proyecto científico que sitúa a dos

pilotos en el año 30 de nuestra era. Concretamente, en la Palestina de Jesús

de Nazaret.

El objetivo es tan complejo como fascin ante: conocer de primera mano la vida

y los pensamientos del llamado Hijo del Hombre.

Jasón y Eliseo, responsables de la expl oración, viven paso a paso -casi minuto

a minuto- las terroríficas jornadas de la Pasión y Muerte del Galileo. Y com-

prueban que muchos de los sucesos narrad os en los textos evangélicos fueron

deformados, silenciados o mutilados.

Tras el primer «salto» en el tiempo, Jasón, el mayor de la USAF que dirige la

operación y autor del diario en el que se narra esta aventura, experimenta

una profunda transformación. A pesar de su inicial escepticismo, la proxi-

midad del Maestro conmueve sus cimientos interiores.

Marzo (1973)

Los responsables de Caballo de Troya deciden repetir el experimento. Algo

falló…

Además, en el aire han quedado algunas incógnitas. Una, en especial, esti-

mula la curiosidad de los científicos: ¿qué ocurrió en la madrugada del do-

mingo, 9 de abril del año 30? ¿Cómo explicar la misteriosa desaparición del

cadáver del rabí de Galilea?

Jasón entra de nuevo en Jerusalén y as iste, perplejo, a varias de las apari-

ciones del Maestro. La desconcertante experiencia se repite en la Galilea. No

hay duda: el Resucitado es una realidad física… Esta vez, la Ciencia no tiene

palabras. No sabe, no comprende el cómo de aquel «cuerpo glorioso».

Jasón se aventura en Nazaret y reconstruye la infancia y la mal llamada «vida

oculta» de Jesús. Idéntica conclusión: los evangelistas no acertaron a la hora

de narrar esas trascendentales etapas de la encarnación del Hijo de Dios. La

adolescencia y madurez fueron más intensas y apasionantes de lo que se ha

dicho o imaginado.

El mayor va conociendo y entendiend o la personalidad de muchos de los

personajes que rodearon al Galileo. Ja más, hasta hoy, se había trazado un

perfil tan minucioso y exhaustivo de los hombres y mujeres que participaron

en la obra del Maestro. Es así como Caballo de Troya desmitifica y coloca en

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su justo lugar a protagonistas como María, la madre de Jesús, Poncio o los

íntimos.

Pero la aventura continúa. Deseosos de llegar hasta el final, de conocer, en

suma, la totalidad de la vida pública o de predicación de Jesús de Nazaret, los

pilotos norteamericanos toman una drástica decisión: actuarán al margen de

lo establecido oficialmente. Y aunque sus vidas se hallan hipotecadas por un

mal irreversible -consecuencia del propio experimento- se preparan para un

tercer «salto» en el tiempo. Una experiencia singular que nos muestra a un

Jesús infinitamente más humano y divino . Un Jesús que poco o nada tiene que

ver con lo que han pintado o sugerido las religiones y la Historia…

EL DIARIO

(SEXTA PARTE)

18 DE MAYO, JUEVES (AÑO 30)

«Me equivoqué, sí… Una vez más…

Pero Eliseo, mi entrañable compañero, supo esperar. Supo escuchar. Supo

comprender. E hizo fácil lo difícil.

Como creo haber mencionado, los recu erdos, a partir de esa mañana del

jueves, 18 de mayo, son confusos. Algo me transformó y dominó. Abandoné

precipitadamente la Ciudad Santa y, olvidando la misión, galopé sin des-

canso.

«El Maestro nos esperaba…

»Su amor nos cubriría…»

¿Qué había sucedido en aquella larga y postrera presencia del rabí? Mejor

dicho, ¿qué me había ocurrido?

No era yo. No era el científico que, supuestamente, debía valorar, contrastar

y juzgar. Algo singular, en efecto, se instaló en mi corazón. En mi mente sólo

brillaban un rostro, una frase y un guiño de complicidad…

«¡Hasta muy pronto!»

Estaba decidido. Lo haríamos…, ¡ya! Adelantaríamos el ansiado tercer

«salto» en el tiempo. Él nos esperaba.

Pobre Poseidón. Apenas si le concedí descanso.

La cuestión es que, bien entrada la noche, Eliseo me recibía desconcertado. Y

durante un tiempo -en realidad, todo el tiempo-, atropelladamente y sin

demasiado acierto, intenté dibujar lo acaecido en el piso superior de la casa de

los Marcos y en la falda del monte de las Aceitunas. Mi hermano, como digo,

comprendiendo que algo no iba bien, se limitó a escuchar. Dejó que me va-

ciara. Después, tras una espesa pausa, señaló hacia las literas, sentenciando:

-Descansemos… Demos a cada día su afán. Mañana decidiremos.

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A qué negarlo. Me sentí decepcionado. Insistí.

-Él nos espera…

No hubo respuesta. Yo sabía de su ardiente deseo. Él, como yo, había plani-

ficado la nueva aventura con tanta precisión como cariño. Sin embargo…

Ahora le comprendo y bendigo su templanza.

Ahí murió mi fogosa defensa. El cansancio tomó entonces el relevo y se hizo el

silencio. Lo último que recuerdo es a un Eliseo de espaldas, enfrascado en la

revisión de los cinturones de seguridad que peinaban la solitaria cumbre del

Ravid.

Sí, mañana decidiríamos…

19 DE MAYO, VIERNES

Eliseo, prudente, me dejó dormir. Fue un sueño dilatado. Profundo. Vivifi-

cador. Un descanso que hizo el prodigio. ¿O no fue el sueño? Veamos si soy

capaz de explicarme…

La nueva mañana se pres entó espléndida. Luminosa. Los sensores de la

«cuna» ratificaron lo que teníamos a la vista. Temperatura, a las 9 horas, 18°

centígrados. Humedad relativa a un 47 po r ciento. Visibilidad ilimitada. Viento

en calma.

Sí, una jornada primaveral…, y distinta. Al principio, como venía diciendo,

atribuí el cambio al sereno y reconfortante sueño. Pero, al poco, al asomarme

a la plataforma rocosa del «portaavio nes», empecé a intuir que allí ocurría

algo más… Las palabras, una vez más, me frenan y limitan.

Era una sensación. ¿O debería hablar de un estado? Casi no recordaba al

Jasón del día anterior. Aquella fogosidad, aquel ciego empeño por abordar el

tercer «salto», parecían ahora una lejana pesadilla. Algo irreal.

¡Dios, cómo explicarlo!

Por supuesto, lo contrasté con mi hermano. Y estuvo de acuerdo conmigo. Él

también lo había percibido. Fue aparentemente súbito, aunque sigo teniendo

serias dudas…

Era, sí, como si «algo» invisible, superior, benéfico y sutil se hubiera de-

rramado en nuestros corazones. «Algo» que, obviamente, en esos instantes,

no supimos definir.

Era, sí, una sólida e imp lacable sensación (?) de seguridad. Una seguridad

distinta a cuanto llevaba experimentado. Una seguridad en mí mismo y, en

especial, en lo que llevaba entre manos. Una extraña e inexp licable mezcla (?)

de seguridad, paz interior y confianza. Todo se nos antojó distinto. Y al

principio, quizá por un estúpido pudor, ninguno de los dos nos atrevimos a

mencionar la palabra, el espíritu -no sé cómo describirlo-, que aleteaba en

mitad de aquella «sensación». Fue mi hermano quien, valientemente, abrió

su corazón…

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-No consigo entenderlo -manifestó-, pero ahí está… Algo o alguien ha abierto

mi mente… Y sé que mi vida ya no será igual… Su es píritu, sus palabras y sus

obras se han instalado en todo mi ser…

Entonces, arrodillándose, exclamó:

-¡Bendito seas…, Jesús de Nazaret!

Días después, al reanudar las misiones que habían quedado en suspenso, al

saber, en definitiva, lo ocurrido y vi vido por los íntimos del Maestro en Je-

rusalén, empecé a sospechar. Y hoy sé quién fue el responsable de aquella

cálida y poderosa «sensación». Hoy sé que también fuimos partícipes del

magnífico «regalo» del Maestro. Un «obsequio» varias veces prometido y que

llevaba un nombre mágico: el Espíritu de la Verdad. Pero no adelantemos los

acontecimientos…

No había tiempo que perder. Así que, ante mi propio desconcierto y la es-

tampa feliz y radiante de Eliseo, pr ocedimos a un reposado y minucioso

análisis de la situación. Y de forma espontánea arrancamos por lo prioritario.

Mi alocada fuga de la Ciudad Santa acababa de arruinar uno de los objetivos

de la misión oficial: el seguimiento de los discípulos tras la mal llamada

«ascensión». ¿Qué fue lo ocurrido durante la célebre fiesta de Pentecostés?

¿Se produjo realmente el advenimiento del Espíritu? Más aún: ¿qué era

exactamente esa misteriosa entidad? ¿Podíamos dar credibilidad a los fan-

tásticos sucesos narrados por Lucas? ¿Q ué sucedió en el cenáculo? ¿Vieron los

allí reunidos las increíbles lenguas de fuego? ¿Hablaron los íntimos del

Maestro en otros idiomas?

Para intentar despejar estas incógnitas sólo quedaba un único medio: hacer

acto de presencia en Jeru salén y, con paciencia y tacto, reunir toda la in-

formación posible.

Segundo y no menos delicado asunto: la denominada Operación Salomón.

Aquélla, justamente, era otra de las claves de este segundo «salto». No po-

díamos fallar. Pero el arranque de la misma se hallaba sujeto a mi retorno a la

«base-madre-tres». Eliseo y quien esto escribe repasamos y valoramos una y

otra vez el tiempo de permanencia de este explorador en la Ciudad Santa.

Finalmente nos rendimos. No había forma de precisar. Todo dependía de un

cúmulo de factores, a cual más endebl e e inseguro. Pero, guiados por esa

férrea y recién estrenada «fuerza» que nos invadía en manos de Ab-bá, el

Padre de los cielos…

Curioso. ¡Vaya par de científicos!

Eliseo y yo nos miramos, estupefactos. ¿Desde cuándo confiábamos en el

criterio y en la voluntad de Ab-bá? Lo increíble es que ninguno se sintió in-

cómodo. Todo lo contrario. Lucharíamos, sí . Eso estaba claro. Pero, a partir de

un punto, si la inteligencia o las fuerzas flaqueaban, el asunto pasaría a su

jurisdicción. Sí, no cabe duda. Algo habíamos aprendido del Maestro…

Tercer problema. Mejor dicho, doble tercer problema: la amenaza de Poncio y

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el irritante asunto de la escasez de fondos.

El gobernador, como anunciara el primípilus, no descansaría hasta capturar al

«poderoso mago» que había osado dejarle en ridículo. La verdad es que poco

podía hacer. Amén de las ya habituales y conocidas medidas personales de

seguridad, sólo me restaba extremar la prudencia y confiar…

Eliseo, discreto, no deseando cargar mi ánimo, aligeró de hierro el conflicto,

recordándome algo que ya sabía:

-Resistiremos… Con el tercer «salto», todo eso desaparecerá.

Otra cuestión fue el enojoso dilema planteado por el óp alo blanco. En principio,

yo había perdido una primera oportunidad de canjearlo en Jerusalén. Sin em-

bargo, contemplando las sensatas re comendaciones del anciano Zebedeo,

advirtiéndome sobre las torcidas intenciones y la rapacidad de banqueros y

cambistas, ya no estuve tan seguro. Es más: Eliseo se co ngratuló ante la

aparentemente loca huida de la Ciudad Santa. ¿Qué hacer entonces con

aquella valiosa gema? Como se recordará, según Claudia Procla, gobernadora,

la pieza fue tasada en unos dos millone s de sestercios (algo más de tres-

cientos treinta mil denarios-plata). Toda una fortuna…

Podía arriesgarme a viajar a Jerusalén co n ella. Podía, incluso, negociar la

venta. Pero, ¿era aconsejable el transporte de tan abultado y pesado car-

gamento de monedas hasta la «cuna»?

Mi hermano se negó en redondo. El sentido común le di ctaba cautela. Es-

peraríamos.

Fue entonces, al llevar a cabo el recuento de las menguadas reservas exis-

tentes en la bolsa de hule, cuando aquellos exploradores, lejos de caer en un

más que lógico desánimo, rompieron a reír.

Otro indicio, sí, de que «algo» espléndido y prometedor estaba naciendo en lo

más profundo…

Eliseo acarició las monedas y cantó por segunda vez:

-Diez denarios y veinte ases…

Y al mirarnos, inexplicable e irrefrenable, una risa contagiosa se desbordó de

nuevo, colocándonos al filo de las lágrimas.

¿Desconcertante? No del todo. Hoy creo saber el porqué de tan paradójica

reacción. En parte, la explicación fue apuntada por mi amigo en el siguiente y

certero comentario:

-Tu «Jefe» tiene un problema…

Y la risa regresó, poniendo en fuga cualquier vestigio de pesimismo.

Insisto. Hoy lo sé. Allí se había producido un «milagro». Aquellos hombres

empezaban a comprender. Mejor aún: aq uellos locos aventureros empezaban

a confiar en «algo» aparentemente poco científico…, pero sublime.

En efecto, Ab-bá, nuestro «Jefe», tenía un problema.

Por último, maravillados ante nuestra propia actitud, repasamos los detalles

del más que estudiado tercer «salto». Eliseo me observó con complacencia.

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Aquel Jasón, tranquilo y sensato, midi ó y calculó con mesura. Lo teníamos

todo, sí, pero convenía esperar y cumplir primero con lo establecido. Y aquella

atmósfera de paz, confianza y seguridad llenó la «cuna»…

Eliseo, en silencio, fue a se ntarse entonces frente al ordenador central. Tecleó

y, al punto, el fiel «Santa Claus» iluminó la pantalla y nos iluminó.

La lectura de las frases -pronunciadas por el Resucitado el 22 de abril en su

aparición en la colina de las Bienaventuranzas- redondeó la inolvidable ma-

ñana.

«…Cuando seáis devueltos al mundo y al momento de donde procedáis, una

sola realidad brillará en vuestros corazones: enseñad a vuestros semejantes,

a todos, cuanto habéis vi sto, oído y experimentad o a mi lado. Sé que, a

vuestra manera, terminaréis por confiar en mí. Sé también que no teméis a

los hombres, ni a lo que puedan repres entar, y que proclamaréis mi Verdad. Y

otros muchos, gracias a vuestro esfuerzo y sacrificio, recibirán la luz de mi

promesa…»

No hubo comentarios. Ignoro si mi hermano lo tenía preparado. Poco importa.

Ambos estábamos de acuerdo: aquél sí era el auténtico, el más sagrado

objetivo de esta dura, extraña y fasci nante experiencia. Por supuesto que

confiábamos en Él. Cómo no hacerlo después de lo que habíamos visto y

experimentado… Lo haríamos, sí. No deja ríamos en blanco un solo minuto, un

solo suceso relacionado con el Maestr o. El mundo debía, tenía derecho a

saber…

¡Poseidón!

Al asomarnos a las escotillas comprendimos nuestra torpeza. El noble caballo

blanco, proporcionado por Civilis en la fortaleza del gobernador, en Cesárea,

reclamaba un mínimo de atención. Los reiterados y breves relinchos, rema-

tados con un sonido grave, casi con la boca cerrada, no dejaban lugar a dudas.

El animal protestaba. Llamaba. Pero ¿c ómo podía saber que estábamos allí? El

módulo, protegido por la radiación IR (i nfrarroja), era invisible a sus ojos…

Debíamos tomar una decisión. ¿Nos qu edábamos con él? Mi hermano, car-

gado de razón, se opuso. Ciertament e, pensando en los viajes que nos

aguardaban, el concurso de Poseidón podía ser de gran utilidad. Sin embargo,

mientras la amenaza de Poncio siguie ra pesando sobre este explorador, la

presencia del llamativo bruto constituía un ries go añadido. Traté de disuadirle,

argumentando que, al montarlo, no había reparado en marca alguna. Ni de

raza, ni tampoco de propiedad.

Eliseo me perforó con la mirada. Y supo la verdad: la ún ica, la verdadera

razón de peso que me movía a defender al nuevo compañero…, era el afecto.

Pero no protestó. Se encogió de hombros y me dejó hacer.

Lo primero era lo primero. Pretender alimentar al equino en lo alto de aquella

pedregosa y reseca planicie era poco menos que imposible. El agua, quizá,

era lo de menos. La «cuna» estaba en condiciones de suministrársela. El

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forraje, en cambio, era otra cuestión. La vegetación que medio prosperaba en

el lugar la formaba tan sólo los heroicos corros de cardos perennes (la ya

mencionada Gundelia de Toumefort).

Así que, de mutuo acuerdo, opté por descender hasta la plantación situada al

nordeste del Ravid, al pie del camino que unía Migdal con Maghar. Entre los

huertos, con un poco de suerte, podía encontrar lo que buscaba. Lo que no

imaginé, naturalmente, es que el Destino -cómo no- también me aguardaba

entre aquellos laboriosos felah…

Eché mano de la «vara de Moisés» y de lo s últimos denarios y, con el sol en el

cénit, tiré de las riendas del hambri ento Poseidón, cruzando la suave pen-

diente. Todo se hallaba en calma. Sujeté al paciente animal al frondoso

manzano de Sodoma y, despacio, extremando las precauciones, fui a aso-

marme a lo que denominábamos la «zona muerta», la rampa de un seis por

ciento de desnivel que moría en la pista de tierra negra y volcánica.

El camino aparecía despejado. A lo lejos, a la altura de la plantación, distinguí

una reata de onagros, los duros y altivos asnos asiáticos de vientre blanco y

grandes orejas. Me tranquilicé. Trotaban rápidos hacia el yam.

Aquél era el momento. Me hice de nue vo con el caballo y, sin pérdida de

tiempo, irrumpimos en la senda. Minutos después, sin saber hacia dónde tirar,

me introduje decidido en el laberint o de huertos y frutales. No tuve que

caminar gran cosa. A la sombra de un os almendros en flor, una pareja de

felah (campesinos) se afanaba en la recogida de enormes y suculentos hatzir

(los afamados puerros de la Galilea). Desconfiados, me obligaron a repetir la

pregunta. Necesitaba adquirir cebada. A ser posible, cocida, y también al-

gunos efa de buen heno, así como la pequeña y nutritiva pol (haba) que

empezaba a recogerse en las riberas del yam.

Supongo que me entendieron pero, con de sgana, dándome casi la espalda, se

limitaron a señalar hacia el oeste, mascullando algo sobre un tal Camar. No

intenté aclarar el confuso término. Aquello no parecía arameo. Y no deseando

crear problemas innecesarios di por buena la indicación, situándome de nuevo

en el arranque de la plantación. Allí, al pie del montículo que protegía el vergel

por su flanco norte, medio oculta en tre algarrobos, higueras, alfóncigos y

palmeras datileras, distinguí una choza de adobe con techo de palma.

Y avancé.

A corta distancia de la casa, sentado so bre la hierba y recostado contra la

negra pared de basalto de un pozo, me observaba un viejo. Decidí probar. Tiré

del animal y, al llegar a la altura del individuo, empecé a comprender.

Respetuoso, respondió a mi saludo, pero en un arameo galilaico roto y

descompuesto. Se alzó, extendió su mano derecha y, tras entonar un «que

Dios fortalezca tu barba» , fue a colocar dicha mano sobre el corazón. Me

hallaba, en efecto, ante un badawi (un beduino).

El anciano, que podría rondar los se senta años, vestía una cumplida túnica

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blanca (algo similar al dishasha de los nómadas de Arabia), con amplias

mangas recogidas por encima de los co dos. Se tocaba con un turbante (un

keffiyeh), también de lana y de un bl anco igualmente inmaculado. Y bajo

dicho keffiyeh, desplomado sobre los estrechos hombros, un largo y estro-

pajoso cabello, teñido en un rojo rabioso.

Nos observamos con curiosidad.

El rostro, afilado, cargado de esquinas y trabajado por decenas de arrugas,

presentaba unos ojos pe queños, oscuros y arrogantes. Y al pie de aquel

semblante verdinegro, una perilla cana y deshilachada.

Sonrió, mostrando unas encías ulceradas y sin un solo diente. Y aferrándose a

la gran mano de plata que colgaba del cu ello indicó que me aproximara y que

tomara posesión de su humilde hogar.

Dudé. Ni siquiera había preguntado quién era o por qué me encontraba allí.

Poco a poco, conforme fu imos avanzando en el se guimiento de Jesús de

Nazaret, el roce con estos numerosísi mos badu -«el pueblo que habla cla-

ramente»- fue proporcionándonos un más completo y riguroso conocimiento

de sus modos y costumbres. Y la hospitalidad, como espero tener oportunidad

de relatar, era una de sus normas más sagradas. Lástima que los evangelistas

no hicieran prácticamente mención de los numerosos momentos en los que el

Maestro departió y convivió con los arab… Pero demos tiempo al tiempo.

Al poco rato, en silencio, el amable anciano regresaba de la oscuridad de la

choza, depositando en el suelo una es cudilla de madera y un ibríg (una es-

pecie de jarra de piedra). Y ceremonioso, me animó a probar.

No haberlo hecho hubiera sido un insu lto. Así que, correspondiendo con

idéntica teatralidad, llevé a los labios la jarra, descubriendo con placer que el

modesto «aperitivo» no era otra cosa que el raki, una suerte de «mosto»

ligeramente fermentado y sabiamente mezclado con yogur batido en zumo de

frutas. A continuación, ante la atenta mirada de mi anfitrión, como dictaban

las buenas costumbres, introduje tres dedos de la mano derecha en la es-

cudilla, haciéndome con una de las delicadas y doradas tortas de pan.

Exquisita…

El hombre, feliz ante mis elogios, aclaró que algo inexplicable -«puede que la

mano de Dios»- lo había empujado esa mañana a preparar el lizzaqeh, un pan

especial, elaborado con harina de trigo y empapado en mantequilla y miel.

Me llamó la atención que hablara de Dios y no de dios es… Estos pueblos

preislámicos adoraban y veneraban a toda una legión de genios benéficos (los

wely) y maléficos (los ginri), así como a numerosos fenómenos de la Natu-

raleza, planetas y meteoritos. Pero no me pareció prudente profundizar en un

tema tan personal.

Tal y como especificaba la buena educación entre los badu repetí el raki por

tres veces y, finalmente, agitando la ja rra, procedí a depositarla en las finas e

interminables manos del complacido anciano. Fue entonces cuando -de

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acuerdo con esas mismas costumbres- el gentil beduino se decidió a comer. Y

lo hizo en un reverencial mutismo.

No tuve opción. Si realmente deseaba comprar el forraje para el paciente

Poseidón era menester ajustarse a las normas y armarse de paciencia. No me

equivoqué. ¿O sí?

Concluida la colación, como suponía, ignorando la razón o razones de mi

presencia en su propiedad, tomó la pa labra y en aquel detestable arameo

comenzó a hablar de sus ancestros y de su glorioso origen. Me resigné, si-

mulando un vivo interés y asintiendo en silencio a cada una de sus más que

dudosas afirmaciones.

De esta forma supe que se llamaba Go fel, aunque todo el mundo, en la

comarca, lo conocía por un apodo: Camar, que en árabe significa «luna». El

alias del antiguo nómada -procedente, según él, de las lejanas mesetas de

Moab- se hallaba, al parecer, perfecta mente justificado. Pero de eso ten-

dríamos cumplidas noticias en el tercer «salto»…

Dijo pertenecer al muy noble clan o tribu de los Beni Saher, oriundos de los

pastos de Madaba. Y enardecido se refi rió a su estirpe como los «hijos del

peñasco», una leyenda que situaba el naci miento de dicho pueblo en una roca

o saher situada en los lími tes de la actual Bel-qa. Y tras enumerar los nombres

de los varones hasta la quin ta generación, agotado, fue a concluir maldiciendo

-como era de esperar- a los Adwan, los Mogally, los Hamaideh, los Atawne y,

naturalmente, a los odiados Sararat. Todos ellos, según el encendido Camar,

«perros rabiosos y ancestrales enemigos de su gente».

Era el ritual y, como digo, no tuve más remedio que escuchar y esperar.

Finalmente, como lo más natural, preguntó a qué se debía el honor de mi

visita. Fui directo y escueto. Pero Camar, tras comprender mis prosaicas

intenciones, no respondió. Dirigió una mirada al caballo y, alzándose, caminó

hacia él. No supe qué hacer, ni qué decir.

Se encaró a Poseidón y acarició la negra estrella de la frente. El equino, con

las orejas en punta y hacia adelante, se mostró dócil y tranquilo. Buena señal.

El fino instinto del animal parecía co incidir con mis inic iales apreciaciones:

Camar era de fiar… Rodeó despacio al bruto y fue palpando y examinando. Y

escuché algunos elogios relativos a los excelentes aplomos, a la fina e in-

maculada capa plateada, a la cabeza re ctilínea y al cuello de cisne de mi

«amigo».

Por último retornó junto a mí. Siguió observando la montura y, solicitando mi

aprobación, fue a separar los labios del caballo. Soportó el cabeceo con

destreza y energía. El badawi sabía…

Lo dejé hacer. A buen seguro, aquel personaje podía resultar de utilidad. Aún

nos restaban muchas jornadas de obligada permanencia en el Ravid…

«Quién sabe -reflexioné-. Puede que la despensa se vea beneficiada.»

Acerté, pero no como imaginaba.

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Inspeccionó los dientes y, una vez más, se mostró satisfecho. La verdad es

que, hasta ese momento, no había repara do en la edad de mi compañero. Los

incisivos de leche aparecían definitivamente reemplazados, presentando las

correspondientes concavidades en las puntas. Poseidón, con toda probabili-

dad, estaba a punto de cumplir los cinco años.

-Bien -susurró al fin, reforzando las palabras con una picara sonrisa-, en mi

juventud fui sais y sé lo que digo…

¿Sais? Debí suponerlo. Un especialista en el pelaje de los caballos…

-…Te ofrezco cuarenta piezas…

Fue tan súbito e inesperado que perman ecí con la boca abierta, incapaz de

reaccionar. Y Camar, admitiendo el silencio como una lógica negativa

-divertido ante lo que presumía como una forzosa ceremonia de regateo-

elevó la suma.

-Cuarenta y cinco y que mis ancestros me perdonen…

-Pero…

Rápido y astuto, adoptó una postur a tan falsa como obligada en aquella

suerte de negocios entre los badu.

-¿Crees que te engaño?

-Es que…

No me permitió terminar. Y abordó la siguiente y teatral puesta en escena,

golpeándose el pecho e invocando al supuesto fundador de su tribu.

-¡Oh, padre Sahel!… ¡Protégeme de este munayyil!

No me inmuté. A pesar de la crudeza del insulto [munayyil, entre los arab, es

sinónimo de cobarde y hombre sin ho nor], yo sabía que lamentos e impro-

perios formaban parte del ritual.

-¿Qué pretendes? -elevó el tono, desconcertado ante la aparente resistencia

de aquel extranjero-. ¿Quieres mi ruina?. .. ¿Tratas de ensuciar mi cara?… ¿Es

que no ves que estoy jura ndo por lo más santo?… ¡Juro por mí y por mis

cinco!… ¿Me tomas por un perro sararat?

La comedia, en efecto, llegaba a su fin al. Al jurar por sí mismo y por sus cinco

generaciones, Camar defendía su honor en el límite de lo permitido por los

escrupulosos badu. En cuanto a la despectiva alusión al clan de los sararat, el

viejo no hacía otra cosa que ayudarse con una muletilla, una expresión común

y corriente en aquel tiempo. Los sararat, nómadas entre los nómadas, habían

caído en desgracia, siendo calificados por judíos, gentiles y arab como la-

drones, asesinos y «perros del desierto». No por casualidad, a lo largo de su

vida de predicación, Jesús de Nazaret se referiría en diferentes oportunidades

a estos infelices, tan injustamente marginados y despreciados.

Francamente, no sé qué ocurrió. Supongo que el Destino, atento, me salió al

encuentro…

Mientras asistía perplejo a la escenificación de Camar, «algo» me empujó a

meditar la propuesta. Me resistí, pero fue inútil. «Aquello» resultó implacable.

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Valoré pros y contras y, desconcertado, tuve que reconocer que la oferta nos

aliviaría en un doble sentido. Por un lado zanjaba el asunto de la compro-

metida presencia de Poseidón. Me dolía, sí, pero, tarde o temprano, tendría

que seguir los consejos de mi hermano. Al mismo tiempo -y no era cuestión

de esquivar la magnífica ocasión-; La venta del caballo nos proporcionaría un

respiro…

-De acuerdo.

Ni yo mismo podía creerlo.

-… Pero dejémoslo en cincuenta…

Camar palideció. Sin embargo, no le di cuartel.

-…Cincuenta denarios -rematé autoritario- y un regalo.

Los ojillos del badawi se entornaron. Besó la mano de plata y, sonriendo

forzadamente, negó con la cabeza.

No insistí. Debía aparentar firmeza. Así que, tirando de Poseidón, simulé una

retirada en toda regla, encaminándome a la pista.

El viejo truco dio resultado. Un Camar gesticulante y lloroso se interponía en

mi camino, repitiendo la consabida letanía de juramentos.

El resto fue sencillo. Y el trato se cerró en cuarenta y siete piezas de plata y un

abultado saco con las primicias de la huerta: ajos en abundancia, cebollas, las

suculentas adashim (lentejas), puerros, huevos y diez log (seis kilos) de

tiernas pol (habas).

Me negué a mirar atrás. Y con el cora zón en un puño huí literalmente de la

plantación. Acababa de vender a un «amigo»… por un puñado de monedas.

Curioso y demoledor Destino…

Naturalmente, Eliseo aplaudió la operación. Yo, en cambio, permanecí silen-

cioso y taciturno el resto de la jornada, refugiándome en los preparativos para

la inminente partida hacia la Ciudad Santa y en la puesta al día de n

otas y

recuerdos.

Repasé, en especial, los trascendentales sucesos vividos por este explorador

en las primeras horas de la mañana del jueves, 18 de ese mes de mayo, en la

casa del fallecido Elías Marcos y en el monte de los Olivos.

Volví a estremecerme, pero, conforme escribía, poniendo en pie la última e

increíble aparición del Maestro, un creciente y, supongo, inevitable disgusto

me dominó.

¿Cómo era posible? Caí de nuevo sobre los textos evangélicos y, como digo,

mi ánimo fue incendiándose.

Marcos y Lucas, los únicos que refieren el prodigio, sencillamente, no daban

una… ¿Cómo era posible?

El primero, en el capítulo 16, versículo 19, dice textualmente:

«Y el Señor, después de haberles hablado, fue llevado al cielo, y está sentado

a la diestra de Dios.»

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¿Es que la prolongada «presencia» del Resucitado entre sus íntimos

-alrededor de hora y media- no fue estimada como importante? ¿Es que el

joven Juan Marcos -el futuro escritor sagrado (?)- no supo o no quiso in-

formarse a fondo?

Esta lamentable parquedad, para co lmo, terminaría provocando, con el

tiempo, una absurda polémica entre exegetas y escrituristas. Y la mayoría ha

tratado de justificar el texto de Marcos, argumentando, poco más o menos,

que el evangelista se inspiró en la histor ia de Elías y en el Salmo 110. En otras

palabras; algo así como si la «ascensión» hubiera sido una licencia poética.

Me sublevé, claro. Él lo dijo. El Maes tro lo repitió dos veces. Primero en el

cenáculo y, por último, en la falda oeste del monte de las Aceitunas: «…Os

pedí que permanecierais aquí, en Je rusalén, hasta mi ascensión junto al

Padre…»

¿Leyenda? ¿Licencia poética?

Marcos dijo la verdad, pero no fue fiel a la totalidad de lo acaecido aquella

memorable mañana. Si hubiera relatado los sucesos con detalle, nadie

tendría

por qué dudar. Pero, ¿de qué me extr añaba? Las mutilaciones, silencios y

cambios en los textos -que me niego a aceptar como revelados- apenas si

habían comenzado.

¿Estoy siendo realmente objetivo? Me temo que no…

Quizá simplifico demasiado. Quizá el bueno y voluntarioso de Marcos no tuvo

toda la culpa. Me explicaré. Según mis noticias, aunque el joven Juan Marcos,

como vengo relatando, conoció al Maestro y le siguió durante algunos pe-

riodos de la vida de predicación, su evangelio, en realidad, debería llevar el

nombre de Pedro o de Pablo. Fueron éstos quienes, al parecer, le empujaron

a escribir. Pero eso no fu e lo peor. Lo lamentable es que ambos -Pedro y

Pablo- influyeron decisivamente en la redacción, tergiversando y suprimiendo

según los intereses de las cabezas visibles de la casi recién estrenada iglesia

de Roma. Como decía el Maestro, «quien tenga oídos…».

¿Y qué decir de Lucas?

No conoció a Jesús. Al pa recer, la casi totalidad de su información sobre el

Maestro procedía del, para mí, nefasto Pa blo. Quizá explique esto el porqué de

muchos de sus arrebatos literarios y de sus crasos errores. Pero vayamos por

partes. De momento me ceñiré al tema que me ocupa: la ascensión. Veamos

algunos ejemplos de cuanto afirmo.

En el último capítulo de su evangelio (versículos 50 y 51), al narrar la postrera

«presencia» del Resucitado, escribe impe rtérrito: «Los sacó hasta cerca de

Betania y, alzando sus manos, los be ndijo. Y sucedió que, mientras los

bendecía, se separó de ellos y fue llevado al cielo.»

¿Cerca de Betania? Nada de eso…

¿Y qué fue del importante mensaje que el Hijo del Hombre se preocupó de

recordar a los suyos?

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«… Amad a los hombres con el mismo amor con que os he amado. Y servid a

vuestros semejantes como yo os he servido… Servidlos con el ejemplo… Y

enseñad a los hombres con los frutos es pirituales de vuestra vida. Enseñadles

la gran verdad… Incitadlos a creer que el hombre es un hijo de Dios… ¡Un hijo

de Dios!… El hombre es un hijo de Dios y todos, por tanto, sois hermanos…»

Lucas enmudece. ¿Por qué? Si habló con Pablo, si preguntó a muchos de los

testigos, ¿por qué silenció esas import antes palabras? Días más tarde, cuando

la Providencia me permitió asistir a la definitiva ruptura entre los apóstoles,

intuí la posible razón que llevó a Luca s y a los otros «notarios» a correr un

tupido velo sobre esta decisiva escena de la ascensión. Pero de eso prefiero

hablar en su momento…

En cuanto al segundo texto -los Hechos de los Apóstoles-, atribuido igual-

mente a Lucas, el desbarajuste alcanza cotas insospechadas. La verdad es

que no hay por dónde cogerlo.

El médico de Antioquía lo mezcla todo , añadiendo -no sé si de su cosecha-

sucesos que jamás tuvieron lugar. Y en el colmo de la prepotencia tiene la

osadía de afirmar que «en el primer libro -el evangelio que lleva su nombre-

escribió todo lo que hizo y enseñó Jesús desde un principio…».

¡Dios de los cielos! ¡Cuan engañados están los que se consideran creyentes!

Pero sigamos con los ejemplos.

En el capítulo 1 de los referidos Hech os (versículos 6 al 12), dice textual-

mente:

«Los que estaban reunidos le preguntaron: “Señor, ¿es en este momento

cuando vas a restablecer el Reino de Israel?” Él les contestó: “A vosotros no

os toca conocer el tiempo y el momento que ha fijado el Padre con su auto-

ridad, sino que recibiréis la fuerza de l Espíritu Santo, que vendrá sobre vo-

sotros, y seréis mis testigos en Jerusalén, en toda Judea y Samaría, y hasta

los confines de la tierra.”

»Y dicho esto, fue levantado en presencia de ellos, y una nube le ocultó a sus

ojos. Estando ellos mirando fijamente al cielo mientras se iba, se les apare-

cieron dos hombres vestidos de blanco que les dijeron: “Galileos, ¿qué hacéis

ahí mirando al cielo? Este que os ha sido llevado, este mismo Jesús, vendrá

así tal como le habéis visto subir al cielo.”»

Lo dicho. Toda una «ensalada» de errores e inventos.

Para empezar, el confiado Lucas mezcla la pregunta de «los allí reunidos» con

el final de la mal llamada «ascensión». Como se recordará, dicha cuestión

-planteada por Simón el Zelota, en repr esentación de los atemorizados ín-

timos- surgió en el cenáculo. En cuanto a la respuesta del Maestro, nada que

ver con la realidad. Lucas escuchó campanas, pero…

Segundo párrafo. ¿Nube? ¿Ángeles? ¿V estiduras blancas? ¿Anuncio del re-

torno de Jesús?

Esto sí que es pura leyenda. El Resucitado, simplemente, desapareció. Allí no

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hubo nada más. Y no es POCO…

Supongo que, interpretando el sentimiento generalizado de la iglesia primi-

tiva respecto a la inminente y triunfal vuelta a la tierra del añorado Maestro,

Lucas dejó volar la imaginación, ador nando un prodigio que no necesitaba

refuerzo alguno. La Ciencia, hoy, lo sabe -lo sabemos- muy bien.

Los que, en cambio, no terminan de enterarse son los de siempre: teólogos y

exegetas. Muchos continúan creyendo, y afirmando, que el fenómeno de la

ascensión sólo fue una «enseñanza teológica», carente de rigor. Más claro:

que la resurrección y el propio Resucitado no existieron jamás.

Pobrecitos…

Último ejemplo.

Tanto en su evangelio, como en Hechos, el confuso y confundido médico

ofrece, insisto, una invención que, entiendo, altera la ya, de por sí, fantástica

realidad del Resucitado. Veamos. El evangelista afirma que, en una de las

apariciones, el Maestro comió con los discípulos (Le. 24, 42 y 43 y Ac. 1, 4).

Amén de no establecer con claridad el lugar y la fecha [dicha «presencia» se

produjo el 21 de abril, viernes, a orillas del yam], comete otro error. Ignoro

qué pudieron contarle los testigos pr esenciales pero, como ya he tenido

ocasión de relatar en este apresurado diario, al ofrecerle una ración de

pescado, el Galileo la rechazó, negándose a comer. El Resucitado jamás in-

girió comida o bebida. Ni en ésa, ni en ninguna de las diecinueve apariciones

que alcanzamos a contabilizar. Un «detalle» aparentemente anecdótico y sin

mayor trascendencia pero que, para la Ciencia, encierra un interesante

contenido. Un sutil «detalle» que, en definitiva, ponía de manifiesto la «ló-

gica» y la aplastante realidad de aquel «cuerpo glorioso». Un m

aravilloso

«detalle» que parecía «progr amado», no para aquel tiempo, sino para el

nuestro…

Lucas, en fin, volvía a adornar los hechos…, innecesariamente.

Y no tengo más remedio que preguntarm e: si estos textos, supuestamente

sagrados, han cambiado la dirección de me dio mundo, ¿qué habría ocurrido si

hubieran respetado la verdad?

Pero lo más triste -que pone en tela de juicio buena parte de cuanto se narra

en dichos evangelios- estaba por llegar.

Y poco a poco fui resignándome.

21 DE MAYO AL 15 DE JUNIO

Otro periodo clave, sí. Unas jornadas intensas en las qu e este explorador

recibió una información pr ivilegiada. Una informac ión que, para variar,

tampoco fue recogida por los evangelistas. Veamos si soy capaz de sacarla

adelante.

Tras descansar el sábado, el domingo, 21 de mayo del año 30, primer día de

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la semana, abandoné el Ravid con el alba, emprendiendo lo que sería nuestra

última misión oficial en tierras de la provincia romana de la Judea.

Eliseo, como siempre, fue parco. Ambos detestábamos las despedidas. Como

creo haber mencionado, resultaba difíc il establecer la fecha exacta de mi

retorno. Quizá, con dos o tres semanas sería suficiente, salvo que el Destino

tuviera otros planes… En definitiva, un periodo más que sobrado para visitar

la Ciudad Santa y la aldea de Nazaret, reuniendo la documentación que se nos

había encomendado y que este alocado griego no supo lograr en su momento.

En la cumbre del «portaaviones» todo discurría sin novedad. «Ba-

se-madre-tres», como sospechábamos, parecía un refugio excelente, sin

interés alguno para los habitantes de la zona y tampoco para el ganado. De

hecho, en aquellos días, las alarmas, en especial la «cortina» de los micro-

láseres -que barría la «popa» del Ravid en un ángulo de 180° y a razón de un

centenar de «peinados» por segundo-, no detectaron target alguno de impor-

tancia, excepción hecha de las inevitables irrupciones de las festivas ban-

dadas de palomas bravías, collalbas rubias y vencejos de la Galilea, tan

habituales en aquella benigna primavera en los riscos y acantilados del cer-

cano Arbel.

La «cuna», según lo previsto, desconectada la SNAP 27 (la pila atómica),

continuó «viva», merced a la energía suministrada por los providenciales

espejos solares, capaces de generar hasta 500 W. Como fue dicho, la larga

permanencia del módulo en lo alto del Ravid nos obligó a reservar la potencia

del plutonio de la SNAP -limitada a un año- para el obligado vuelo de retorno

a la meseta de Masada. Desde los primeros instantes, nada más tomar tierra,

mi hermano se ocupó de la instalación y puesta a punto de los doce espejos de

vidrio con revestimiento de plata. Y co mo medida suplementaria y precautoria

fijó igualmente en el exterior de la nave las planchas de reserva, a base de

acero dulce plateado y metal electroplateado, cuyos índices de reflexión -91 y

96 por ciento, respectivamente- podían incrementar la autonomía eléctrica de

la «cuna».

Tampoco la despensa -discretamente surtida- nos preocupaba. En principio,

agua y alimentos eran más que suficientes para sostener a Eliseo durante mi

ausencia. En caso de emergencia, sin embargo, siempre quedaba el recurso

de la plantación. Mi compañero, entonces, debería descender y negociar con

los felah. El contacto con Camar hab ía sido positivo, dejando abierta una

interesante puerta. Aun así, recordando la amarga experiencia vivida en la

cripta de Nahum, le supliqué que no cayera en la tentación de alejarse del

módulo.

Sonrió con picardía y, francamente, me eché a temblar.

Según lo acordado, mientras este ex plorador permaneciera ausente, se

mantendría ocupado con los interrumpidos análisis de la sangre de la Señora,

la madre del Maestro, y la revisión del viaje al sur de Israel, bautizado como

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Operación Salomón. La primera parte de su cometido debía redondearse con

los correspondientes estudios sobre el ADN de José, el padre terrenal de Jesús.

Pero, para ello, quien esto escribe tenía que hacerse con algunos de los restos

óseos. Una misión que me obligaba a visitar de nuevo el cementerio de la

recóndita Nazaret. Pero eso sería a mi vuelta de Jerusalén.

Por último, siguiendo las estrictas normas de Caballo de Troya, procedimos al

chequeo de mi indumentaria y equipamiento. En realidad, pura rutina.

Fui meticulosamente rociado con la «pie l de serpiente», incluyendo manos,

cuello y cabeza. Repasamos el «tatuaje» adherido a la palma de la mano

izquierda, así como las «crótalos» (las lentes de contacto, vitales para la vi-

sión infrarroja) y las sandalias «electró nicas». A partir de esos momentos

debería extremar la prudencia. Aquéllo s eran los últimos pares de que dis-

poníamos.

Con la bolsa de hule y los treinta denarios de plata depositados en la misma

regresó la risa. Pero mi ánimo se hallaba intacto. Saldríamos adelante…

Por pura prudencia -obedeciendo los sensatos consejos de Eliseo-, el valioso

ópalo blanco permaneció en la «cuna».

En cuanto al saco de viaje, pocas ve ces lo había encontrado tan ligero: al-

gunas provisiones (fundamentalmente frutos secos), agua, la habitual

«farmacia» de campaña y un par de ampolletas extras, vacías.

Tampoco la vestimenta fue alterada: t única color hueso de lino bayal, mo-

desto ceñidor trenzado con cuerdas egipcias y el incómodo pero imprescin-

dible manto azul celeste confeccionado con lana de las montañas de Judea.

Y aferrándome a la «vara de Moisés» s alté a tierra, alejándome. ¿Qué me

reservaba el Destino? La respuesta fue un familiar cosquilleo en el estómago.

No me inquieté. Aquella misteriosa «fuerza» seguía allí, inundándome. Y

seguro de mí mismo, disfrutando de l cálido amanecer, caminé rápido al

encuentro de la «vía maris» y de las pu ertas de la bulliciosa Tiberíades. Sí,

aquella experiencia sería distinta. Lo sentía con nitidez. «Algo» o «Alguien»

me acompañaba…

En el límite de la conexión auditiva (15000 pies), frente a la capital del yam,

me despedí definitivamente de Eliseo, confirmando la marcha hacia la se-

gunda desembocadura del Jo rdán. A partir de Tiber íades, el enlace con la

«cuna» quedaba prácticamente cortado.

No tuve que aguardar mucho tiempo. Al poco me unía a una nutrida caravana

de sirios que transportaba harina de cebada y cuyo destino final era Jericó, en

la margen occidental del río. El capataz y jefe de los burreros aceptó de buen

grado la compañía de aquel griego solit ario y la suma de doce ases (medio

denario de plata) por día de viaje. Co mo ya dije, muchos de los peregrinos

buscaban este tipo de protección a la hora de desplazarse dentro y fuera del

país.

Y el cielo fue complaciente. En la tarde del martes, !3, poco antes del ocaso,

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este explorador llamaba a las puertas del hogar de los Marcos, en Jerusalén.

El último tramo, desde Jericó, aunque en solitario, fue cubierto sin incidentes

dignos de mención.

El ambiente, lo reconozco, me desconcertó. El luto por la muerte del cabeza

de familia parecía haber desaparecido por completo. Todo era bullicio y una

contagiosa e inexplicable alegría. María, la señora de la casa, Juan Marcos, el

benjamín, Rodé, el resto de la servidumbre y los íntimos del Ma

estro que aún

permanecían en la vivienda me recibieron con los brazos abiertos. Todos

menos Juan Zebedeo, claro está… La ve rdad es que los echaba de menos.

Tras la aparición en el yam, en la tard e del sábado, 29 de abril, no había

vuelto a verlos. También la Señora y Santiago, su hijo, seguían en el caserón.

¿Seré capaz de explicarlo?

Como digo, allí sucedía «algo» inusual. Rostros, ademanes y actitudes no

eran normales. Aquello no guardaba relación con lo que había visto y escu-

chado en la Galilea. Desconcertante, sí…

Pensé primero en los lógicos efectos pr ovocados por la última aparición del

Resucitado. Pero no… El comportamien to, insisto, me resultaba familiar.

Sonrisas, alegría, compañerismo y afecto no eran estridentes. Allí latía algo

más profundo, más sereno, más sólido y continuado. Todos hablaban y se

manifestaban con un aplomo, con una seguridad y una dulzura que, repito,

me recordó la enigmática «sensación» experimentada por mi hermano y por

quien esto escribe en la cumbre del Ravid.

Algún tiempo después, tras sucesiva s jornadas de intensas y minuciosas

conversaciones con aquella veintena de amigos, llegué a una conclusión. Una

conclusión que me hizo temblar…

Pero sigamos por orden.

No podía creerlo. ¿Qué había sido de aquel Pedro agresivo y desconsiderado?

Ahora se presentó ante mí templado, pictórico e irradiando una paz insólita y

desconocida. Hasta el seco y escéptic o Tomás daba rienda suelta a un op-

timismo y a una confianza que habrían llenado de satisfacción al Maestro.

Fue María, la Señora, quien, esa misma noche, al interesarme por la causa de

tan llamativo cambio, empezó a abrirme lo s ojos. Y poco a poco, como digo, al

interrogar al resto, pude ir montando los detalles de lo que, sin duda, fue una

jornada histórica…, para todos. Sí, he dicho bien: para todos.

He aquí la esencia de lo acaecido aquel jueves, 18 de mayo, y que, por mi

proverbial torpeza, no tuve la fortuna de presenciar:

Según mis informadores, entre los que debo mencionar a hombres tan

sensatos y lúcido como José de : Arim atea, Nicodemo y el propio Santiago,

hermano del Maestro, poco después del definitivo «adiós» del Resucitado en

el monte de los Olivos, un Pedro firme y valiente -ignorando las disposiciones

del Sanedrín contra los que pregonaran la resurrección- dio una escueta or-

den: «cuantos amaban a Jesús de Nazare t deberían congregarse en la casa de

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los Marcos».

El benjamín y la servidumbre recorrier on entonces Jerus alén y, entre las

horas tercia y quinta (más o menos ha cia las diez y media de la mañana),

alrededor de ciento veinte hombres y mujeres, todos fieles seguidores de las

enseñanzas de Jesús, fueron a abarrotar el piso superior del caserón.

Allí, el ya casi consagrado nuevo líder, Simón Pedro, se dirigió al grupo y, con

su peculiar elocuencia, habló de los recientes sucesos registrados en aquel

mismo cenáculo y en el vecino monte.

Según mis indagaciones, Pedro no alteró los hechos, ni tampoco las palabras

del rabí. Pero cometió un error -no sé si involuntario- que se repetiría en el

futuro y que, como ya he afirmado en otras oportunidades, terminaría mo-

dificando gravemente el mensaje del Ma estro. Al llegar a las alusiones a la

magnífica y esperanzadora paternidad de Dios, el pescador olvidó el pasaje,

reforzando, en cambio, el deslumbrante suceso de la realidad física del Re-

sucitado. Y los presentes vibraron de emoción. Sí, Jesús vivía. Jesús tenía

cuerpo. Jesús había vuelto de la tumba. Jesús, en definitiva, era el triunfador.

Y Pedro cargó contra la casta sacerd otal, ridiculizándola. Supongo que es

comprensible. Eran seres humanos. Acababan de padecer el horror y la

vergüenza de la crucifixión. ¿Cómo no aferrarse a la maravilla de un Jesús

vivo, que hablaba, que se movía y que tocaba? No pretendo justificar el error

de Pedro y de cuantos lo secundaron, pero lo entiendo. Yo le vi. Conversé con

Él. Tuvimos la fortuna de medio analizar su estructura física. ¿Cómo no

quedar desbordado por semejante prodigio?

El vibrante discurso -en el que fue plantada, sin querer, la semilla de una

religión «en torno a la figura del Galileo» y no de su mensaje- se prolongó

durante una hora. Fue tal el impacto que nadie se movió. Todos aguardaron

las órdenes del flamante líder. Pero Pedro, atónito ante su propia fuerza, no

reaccionó. Fue Mateo Leví, secundado por Andrés, el hermano de Simón,

quien resolvió la incómoda situación, recordando la promesa del Maestro de

enviar al Espíritu. Ésa sería la señal. Sólo entonces pasarían a la acción.

Cuando pregunté qué idea tenían de dicho Espíritu de la Verdad, ni uno solo

de mis confidentes supo darme razón. No entendieron al Resucitado. No sa-

bían de qué hablaba. Sin embargo, pronto, muy pronto, lo averiguarían. ..

Todos aceptaron. Esperarían.

La siguiente iniciativa corrió a cargo de Pedro. En uno de aquellos interro-

gatorios, el pescador me confesó que la idea surgió al recordar las frases de

Jesús sobre el malogrado Judas Iscariote. Una alusión, en efecto, que tuvo

lugar en aquel mismo piso su perior y en la primera parte -digámoslo así- de la

última «presencia» del Galileo en la Tier ra. «Judas ya no está con vosotros

-había dicho el Maestro- porque su amor se enfrió y porque os negó su con-

fianza.»

Pues bien, esta referencia al traidor movió al líder a buscar un sustituto. Lo

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expuso a la totalidad de los íntimos y la sugerencia fue aprobada por una-

nimidad. Pero, ¿cómo hacer para nombrar al «embajador» número doce?

Guiados por su buena fe cometieron la torpeza de anunciarlo a los allí pre-

sentes. Y parte del grupo, enardecida por los fantásticos sucesos de esa

misma mañana, se presentó voluntaria en medio de un formidable griterío.

Todos deseaban ese puesto. Curiosamente -según mis informaciones-, entre

esos cincuenta o sesenta brazos en alto, ni uno solo pertenecía a una mujer.

No me equivocaba. Las cosas, tras la partida del rabí, no mejoraron para las

sufridas y resignada hembras. Pero ésta es otra historia.

Necesitaron poner orden y echar mano de una votación. Así, después de no

pocas discusiones, el problema quedó reducido a dos candidatos: un judío del

barrio alto de Jerusalén, herrero de profesión, viudo, de unos cincuenta años,

hombre de escasas palabras, y que recibía el nombre de Matías, y un badawi

conocido por el alias de «Beer-Seba» o «Berseba» o «Barsaba», veinte años

más joven y que había destacado por su excelente labor entre los «correos»

de David Zebedeo. Lamentablemente, como veremos, la condición de pro-

sélito no le favoreció a la hora de la vota ción final. Este arab, nacido entre los

nómadas del Neguev, que adoptó el nomb re de José al convertirse al juda-

ísmo, hubiera desempeñado un trabajo mil veces más fructífero que el del

parco herrero. Pero -no lo olvidemos- los íntimos del Maestro vivían, y se-

guirían viviendo, enraizados en la fe y en las costumbres judías.

Pedro, finalmente, tomó de nuevo la palabra y explicó que, «dada la im-

portancia y complejidad de la elección», sus hermanos y él se retirarían al

patio de la planta baja para decidir. Y así fue.

Cuando me interesé por el procedimiento utilizado para dicha votación, An-

drés, el que fuera jefe del grupo en vida de Jesús, sonrió co n benevolencia. Me

contempló como quien tiene delante a un niño pequeño y exclamó con cierto

asomo de arrepentimiento:

-Querido amigo, no seas ingenuo… ¿V otación? ¿Qué votación? Allí mismo,

antes de que nadie acertara a pronun ciar palabra alguna, mi hermano se

adelantó y «sugirió» que no era el momento de «confiar los graves asuntos

del reino a los que se acercan»…

«Los que se acercan» era una de las expresiones comúnmente utilizada por

los judíos para designar a los prosélit os. Y el badu, como digo, era uno de

ellos.

-«La importante y compleja elección» -prosiguió con resignación- murió allí

mismo. Se hizo un simulacro , sí, pero la suerte estaba echada… Cuando

Pedro invocó el nombre de Matías, obviamente influidos por la brillantez del

nuevo líder, nueve manos se alzaron al unísono. Sólo Bartolomé y Simón, el

Zelota, confiaron en «Berseba»…

Interesante. Bartolomé y el Zelota. Ambos, como veremos, se mostrarían

especialmente ácidos con la filosofía y el giro de Pedro a la hora de proclamar

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la buena nueva.

Naturalmente, los interrogué en varias ocasiones. El «oso de Cana», más

diplomático, se escudó en la magnífica trayectoria del «correo». Por eso se

pronunció a su favor. El Zelota, en camb io, que no sabía de medias tintas, fue

contundente:

-Ese herrero parece más fenicio que judío… Nunca me gustaron los tibios…

En honor a la verdad, el antiguo guerrillero terminaría acertando. Matías fue

presentado, en efecto, como el nuevo «embajador» número doce. Y se ocupó

de la tesorería. Pero, que yo sepa, poco o nada tuvo que ver con las activi-

dades de la primitiva iglesia.

En aquellas semanas alcancé a conversar con él en dos oportunidades. Sin-

ceramente, me decepcionó. Casi no sabía hablar. Había escuchado al Maestro

media docena de veces y siempre en la Ciudad Santa. No era un convencido

de su divinidad. No entendía el porqué de la encamación del Hijo del Hombre.

En realidad, su adhesión al grupo de los galileos obedecía más al odio hacia la

casta sacerdotal -ridiculizada por Jesús de Nazaret- que a un sincero y fer-

viente deseo de participar en las ideas del rabí.

Consumada la «elección», poco más o menos hacia la hora sexta (las doce),

Pedro, asumiendo una jefatura implícita -jamás fue designado abiertamente-,

ordenó silencio. Y convencido de la inminente llegada del Espíritu, prometido

por el Maestro, pidió calma, entonando el Oye, Israel. La oración fue coreada

con entusiasmo. Aquel grupo, al que fueron sumándose otros seguidores,

estaba seguro. Así me lo ratificaron. Pero, ¿seguro de qué? La palabra

siempre repetida fue «poder». El Ma estro -decían- lo había anunciado. El

Espíritu llegaría con poder. El «reino» se establecería en el mundo con fuerza

y majestad. Ellos eran los embajadores. Ellos fueron elegidos. Suyo sería el

poder para conducir a la nación judía a la gloria que le correspondía.

En suma, lo ya sabido…

Me sentí decepcionado. Aquella buena gente -a pesar de lo sucedido hacia la

una de la tarde- continuaba obsesionada con las viejas y manoseadas ideas

sobre un Mesías terrenal, político y libertador.

Y ocurrió…, lo inexplicable.

Debo confesarlo. Fue inútil. Por más que pregunté, por más horas que con-

sumí en exhaustivos interrogatorios, por más interés que demostré y que

demostraron los testigos, no fui capaz de atravesar la barrera. Una y otra vez

me estrellé contra la palabra «presencia».

Éste fue el concepto que sintetizó el fenómeno vivido en el cenáculo cuando

los allí congregados entonaban fervorosos el Oye, Israel.

¡Una «presencia»!

Las opiniones fueron unánimes. No había transcurrido ni una hora desde que

Pedro los animó a orar cuando, de pron to, «algo» (?) se instaló en la habi-

tación…, y en los corazones.

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Claro que me resultó familiar…

¿«Algo»?

Imposible. Como digo, nadie acertó a describirlo mejor.

«Una “presencia”, Jasón -repetían-. “Algo” que nos erizó el cabello… Una

“presencia” que fue desmoronando la pl egaria hasta dejarnos en silencio… Un

silencio total… Nos miramos asusta dos… Sí, todos experimentamos lo

mismo… Allí flotaba “algo” o “alguien”… ¡Una “presencia”!»

¿Nada más?

Al insinuar si vieron, escucharon o percibieron algo más, todos, absoluta-

mente todos, negaron sin vacilación.

«¿Lenguas de fuego o de luz sobre las cabezas? ¿Un ruido, como el de un

viento impetuoso?»

Los pacientes y sorprendidos hebreos me miraban desconcertados. Pero no,

quien esto escribe no estaba loco.

Negativo. Ni lenguas, ni extraños so nidos… Sólo esa irritante e imprecisa

definición: una «presencia».

Lo importante, sin embargo, no eran los detalles. Lo asombroso fue el re-

sultado de la enigmática «presencia»: unos hombres y mujeres…, distintos.

Optimistas. Confiados. Seguros de sí mismos. Entrañables… No es que el

misterioso fenómeno les hiciera más sabios. Tampoco avanzaron gran cosa

respecto a las claves del revolucionario legado de Jesús. Fue «algo» de otra

naturaleza. «Algo» que disparó un dormido «motor» interior, pro-

porcionándole lo ya dicho: una «sensación» de seguridad y confianza en el

Maestro.

Fue entonces cuando acerté a intuir que la «cuna», al igual que el cenáculo,

había sido «visitada» (?) por esa mi sma «presencia». Una «fuerza» (?) su-

perior, benéfica, incomprensible para la modesta inteligencia humana, que

nos estaba transformando. Un «regalo», en definitiva, que el Resucitado

llamó Espíritu de la Verdad.

Por supuesto, mi curiosidad no se vio satisfecha. Necesitaba respuestas. ¿Qué

o quién era esa entidad? ¿De dónde procedía? ¿Por qué modificó el talante y

el pensamiento de todos nosotros? ¿Por qué en ese momento -18 de mayo del

año 30- y no antes?

Naturalmente, tuve que esperar. Sería durante el tercer «salto» cuando esas,

y otras interrogantes, recibirían puntual y cumplida aclaración.

El grupo, atónito, sin poder dar crédito a la magn ífica «sensación» que lo

envolvía, continuó mudo algunos minutos. Después -según mis informantes-,

fueron apareciendo murmullos. Y de los cuchicheos, como una ola, saltaron a

los gritos, palmas y abrazos.

Pedro tuvo problemas. La asamblea enloqueció de alegría.

«¿Cómo explicarte, Jasón?… Nos sentíamos felices… El miedo desapareció…

Era como volar.»

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El alborozo y la confusió n se prolongaron casi media hora. Por último,

haciéndose con el control, Pedro pronunció aquellas históricas palabras:

-¡Hermanos, ha llegado la hora!… ¡Vayamos al Templo y hablemos claro!

El líder acertó. Esta vez sí. Simón Pedro supo captar el fenómeno de la

arrolladora «presencia». Y asociándolo con presteza al anunciado adveni-

miento del Espíritu puso en pie los corazones, provocando el delirio. El nuevo

«Jefe» se consagraba minuto a minuto.

¿Detenerlos?

Si alguien hubiera osado solicitar calma o sentido común, sencillamente, se lo

habrían llevado por delante. A juzgar por los datos recogidos, el centenar

largo de hombres y mujeres se transf ormó en un ciclón , lanzándose a las

calles. Allí no había lógica. Al menos, lógica humana.

Y coreando el nombre del Resucitado si guieron los pasos del inflamado Pedro.

Era el triunfo de un grupo que, durant e cincuenta oscuros días, fue humillado,

perseguido y supuestamente anulado. Lo entendí.

Los que, en cambio, no salían de su asombro eran los cientos de peregrinos y

los sacerdotes que los vieron pasar. Pero nadie se atre vió a enfrentarse a

semejante huracán.

Finalmente, Pedro y los suyos tomaron pose sión del atrio de lo s Gentiles, en el

concurrido Templo.

Según mis informaciones, Pedro fue direct o, repitiendo, poco más o menos, lo

proclamado esa mañana en el cenáculo. Quizá fueran las dos o dos y media de

la tarde.

No hubo tregua. No hubo concesión.

El parlamento rué calentando los ánimos. Simón, con una elocuencia envi-

diable, se centró en la gran noticia: Jesús de Nazaret, el crucificado, seguía

vivo. Muchos de los allí pres entes podían dar fe. Y exp licó. Dio detalles. Invocó

a los que llegaron a verlo en el yam y, esa misma mañana, en las atestadas

calles de Jerusalén.

La pasión, las estudiadas pausas y, de nuevo, la aplastante seguridad de

aquel galileo no tardaron en hacer efec to en una masa desconcertada e in-

capaz de razonar.

El líder, hábil, cedió la palabra a sus hermanos. Así fue como los Zebedeo,

Mateo Leví, Felipe y Andrés entraron en liza, confirmando lo ya expuesto. Pero

ninguno supo completar la brillante plática de Simón, con lo que constituía el

alma del mensaje de aquel «poderoso Resucitado»; «el hombre es un hijo de

Dios». El error se repetía.

Los sacerdotes, inquietos, formaron corros, murmurando. Pero el magne-

tismo y la audacia de aquellos hombres doblegaron a la multitud. Se escu-

charon voces, solicitando perdón y consejo. No era el momento para deten-

ciones o polémicas. Y la casta sacerdotal, rabiosa y humillada, tuvo que re-

tirarse.

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El hecho no pasó desapercibido para los íntimos. Y se crecieron.

El resto fue tan lógico como satisfactorio. Hacia la hora «décima» (las cuatro),

por iniciativa de Juan Zebedeo, lo s radiantes «embajad ores» tiraron del

gentío, invadiendo la gran piscina de Siloé, al sur de la ciudad. Allí, eufóricos

-«casi en una nube»-, bautizaron a más de dos mil personas. Eso, al menos,

fue lo que dijeron. Un bautismo en nombre del «Señor Jesús»…

Bien entrada la noche, agot ados pero felices, se refugiaron de nuevo en el

caserón de los Marcos. «El mundo -se decían unos a otros- es nuestro.

Preparemos la gloriosa vuelta del Señor.»

Por supuesto que no olvidé el intrigante asunto del llamado «don de lenguas».

Según Lucas, los íntimos desconcertaron a la concurrencia, hablando en toda

suerte de idiomas. Lenguas que, al parecer, no conocían.

Al plantearlo volvieron las risas. Aque l griego de Tesalónica, en efecto, pa-

recía haber perdido el juicio.

-¿Otras lenguas?… Sí, Jasón, las de siempre. Las habituales…

La información me dejó perplejo. En el fondo había creí do al evangelista.

¿Cuándo aprenderé?

Lo sucedido, según me relataron, fue simple. Aquella larde, en el atrio de los

Gentiles, se congregaba una multitud de lo más variopinto. La fiesta del

«Shavuot» podía reunir en Jerusalén a más de diez mil peregrinos, llegados

de toda la diáspora. De hecho, muchos de los que habían acudido a la Pascua,

siete semanas antes, continuaban aún en la Ciudad Santa. Allí, en el Templo,

según mis informantes, además de cien tos de vecinos de la capital, se re-

unieron judíos y gentiles de Lidia, la Capadocia, Ba bilonia, Egipto, Tracia,

Palmira, la Nabatea, Numidia, Creta, Roma, Cilicia y un larguísimo etcétera.

Pues bien, siguiendo la costumbre del Maestro -de esto, francamente, apenas

sabía gran cosa-, los oradores, los cinco discípulos, intercalaron otros idiomas

en sus respectivos discursos en arameo. Naturalmente, lenguas que conocían.

A saber: griego (más exactamente koin é), latín y frases en arab, egipcio y

siríaco.

Lo encontré normal, teniendo en cuenta que muchos de los judíos que resi-

dían en el extranjero no hablaban arameo. Éstos, en cambio, sí comprendían

la koiné, el griego «internacional» al que se recurría para casi todo: comercio,

cultura, etc.

Y volvemos al viejo tema. Muchos, crey entes o no, piensan hoy que los ín-

timos de Jesús eran unos patanes, sin la menor base intelectual. Lamentable

error. Como tendré oportunidad de exponer más adelante, los once galileos y

el Iscariote (el único judío) habían acudido a las escuelas de las sinagogas y,

aunque el nivel no podría equipararse al de nuestros «universitarios», sabían

mantener una conversación de cierto rango, dominando, por supuesto, al-

gunos idiomas. Por ejemplo, salvo los gemelos, que presentaban mayores

dificultades, el resto se defendía a la perfección en el mencionado griego

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«internacional». En latín, la lengua de Roma, aunque macarrónico y portuario,

Mateo Leví, Judas, Bartolomé, Simón el Zelota, los Zebedeo y Tomás también

eran capaces de entender y hacerse entender. Respecto al arab (árabe), muy

extendido en Palestina y alrededores, Bartolomé y el Zelota manejaban pa-

labras y frases sueltas. Estos dos, en especial el «oso de Cana», sin duda uno

de los más ilustrados, estaban en condiciones de aventurarse, incluso, en el

difícil egipcio y en el siríaco, otro de los dialectos del arameo.

En suma, de «don de lenguas», nada de nada. En todo caso, un nuevo

arrebato literario del amigo Lucas.

Y ya que el Destino parece empeñado en enfrentarme al «inefable» médico de

Antioquía me resisto a pasar por alto su increíble versión sobre los aconte-

cimientos registrados en aquella memorable jornada que hoy llaman «Pen-

tecostés».

Ignoro quién le informó, pero lo cier to es que el respon sable fue un total

irresponsable. El servicio de Lucas a la Historia y a la comunidad de creyentes

no pudo ser más negativo.

Veamos por qué.

Al escribir sobre la «sustitución de Judas» (Ac. 1, 15), el escritor sagrado (?)

sigue confundiendo las fechas.

«Uno de aquellos días -dice-, Pedro se puso en pie en medio de los herma-

nos…»

¿Uno de aquellos días? Fals o. Todo sucedió en la mi sma jornada, la del jueves,

18 de mayo (mes de sivan). Al leer el párrafo inmediatamente anterior

-versículos 12 al 15-, uno comprueba que las fuentes del evangelista dejaban

mucho que desear… Tras la «ascensión», los discípulos se retiraron a la casa

de los Marcos, sí, pero la espera fue cuestión de horas, no de días.

Acto seguido -Ac. 1, 16-23-, Lucas of rece un discurso de Pedro que jamás fue

pronunciado. Al menos, no en aquel cenáculo y en la referida mañana. Y dudo

que Simón hablara nunca del «campo comp rado por el Iscariote». Él sabía que

las monedas recibidas por Judas fueron arrojadas por el traidor en la sala de

los «cepillos», en el Templo, en un último y desesperado intento de salvar al

Maestro. No creo, insisto, que Pedro se atreviera a tergiversar aquel suceso.

El evangelista, en cambio, además de alt erar la suerte final de los treinta

ciclos, lo pone en boca del líder. Una afirmación, en fin, tan falsa como poco

caritativa.

Y el desastre continúa…

Al mencionar a Matías, sustituto de Juda s, Lucas deforma de nuevo los hechos,

ocultando parte de la verdad. Ni hubo oración previa a la «votación», ni el

escritor advierte de las torcidas in tenciones de Simón Pedro respecto a

«Berseba», el segundo candidato. El lapsus, en parte, tiene una justificación.

El discípulo de Pablo, al poner por escrito estos acontecimientos, no podía

mancillar la imagen de uno de los fu ndadores del movimiento al que perte-

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necía. ¿Cómo explicar a los creyentes que el carismático líder había despre-

ciado a un prosélito?

Así se hace la Historia…

Más adelante, en el capítulo 2 de Hech os, el fantástico Lucas se dispara. Y

dice:

«Al llegar el día de Pentecostés, estaban todos reunidos en un mismo lugar.

De repente vino del cielo un ruido como el de una ráfaga de viento impetuoso,

que llenó toda la casa en la que se encontraban. Se les aparecieron unas

lenguas como de fuego que se repartie ron y se posaron sobre cada uno de

ellos…»

Inaudito.

¿De dónde saca el evangelista el «ruido » y las «lenguas de fuego»? Por cierto,

tampoco aclara si fueron doce o ciento veinte… Pu esto a repartir «fuegos

artificiales», no creo que el Espíritu hiciera restricciones…

El suceso, como ya he dicho, fue má s serio y profundo de lo que nos pinta

Lucas. Pero, una vez más, estimó qu e «aquello» no era suficiente y que

convenía adornarlo. Si realmente hubiera sucedido lo que afirma el escritor, el

«ruido» y las «lenguas» habrían terminado por provocar un pánico genera-

lizado y una desbandada cole ctiva. El «detalle», sin embargo, no fue tenido en

cuenta por el «inventor».

Más confusión.

A renglón seguido -versículos 4 al 14-, el evangelista, que no atranca, mezcla,

inventa y deforma.

«¿Don de lenguas?»

Falso.

¿Gente de Jerusalén que escuchó el impetuoso ruido y fueron congregarse

ante la casa de los Marcos?

Falso.

Esos discursos, tras el advenimiento del Espíritu de la Verdad, se pronun-

ciaron en el Templo una hora y media más tarde.

Sinceramente, no logro entenderlo. No alcanzo a comp render el porqué de

tanto despiste. A no ser que Lucas no consiguiera hablar con los testigos

presenciales -cosa que dudo- o que su memoria fallase. Cincuenta años era

demasiado…

Por supuesto, cabe también otra explicación, ya insinuada anteriormente:

que el evangelista sí hubiera tenido puntual información, pero deseoso de

magnificar el lance e influenciado por las peregrinas ideas de su maestro,

Pablo de Tarso, conviniera en modificar hechos y palabras «para mayor gloria

de la primitiva iglesia». No era la primera vez que sucedía algo así, ni sería la

última. Y he dicho bien. He hablado de «peregrinas ideas», refiriéndome a

Pablo. Basta repasar una de sus epístolas ( Cor. 14) para captar la obsesión

de este, no lo dudo, bienintencionado ar tífice del cristianismo sobre el célebre

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«don de lenguas». ¿Pudo estar ahí la «ins piración» que movió a Lucas una

historia tan diferente? Como decía el Maestro, «quien tenga oídos…».

En cuanto al supuesto discurso del líder -versículos 14 al 37 del mencionado

capítulo 2 de Hechos-, poco puedo añadir. La manipulación fue igualmente

feroz.

¿Quién podía burlarse de los discípulos, tachándo les de borrachos, si no

existió el pretendido milagro de las lenguas?

A Lucas, sin embargo, le da igual. Es posible que necesitase una excusa. Un

incidente que le permitiera cuadrar la hist oria y sacar a relucir la cita justa. En

este caso, del profeta Joel. ¿Y por qué la cita justa? He ahí otra sutileza que

termina descubriendo los manejos del evangelista. Fue a partir de Pente-

costés cuando los íntimos y seguidores del Maestro llegaron al convencimien-

to de que el retorno de Jesús era algo inminente. Una vuelta con gran poder y

majestad, escoltada por signos celestes. Y Lucas, que escribe medio siglo

después de la «ascensión», aprovecha el pasaje para deslizar una profecía

que venía ni que pintada. Él, probablemente, cont inuaba creyendo en ese

próximo retorno y no dudó en recordárselo a la iglesia primitiva, poniéndolo

en boca de Pedro. El fallo, sin embargo, apenas perceptible, estuvo en la

fecha. En ese jueves, 18 de mayo, nadie hablaba aún del espectacular e

inmediato regreso del rabí. Eso fue posterior.

Y necesitado, como digo, de una excusa -que justificase, además, el forzado

«milagro» de los idiomas desconocidos-, el escritor no tiene otra ocurrencia

que situar el arranque del discurso del líder en la hora «tercia».

¿Hora «tercia»? ¿Las nueve de la mañana?

Si Lucas conversó con Pedro, con Juan Marcos, con Pablo o con otros testigos

tuvo que saber -necesariamente- que el horario fue otro. Como ya detallé en

su momento, la desmaterialización (?) del Resucitado en la falda del monte de

las Aceitunas se produjo poco antes de las 8 horas. Y fue entre las 10 y las 11

cuando, obedeciendo la orden de Pedro, se congregaron en el hogar de los

Marcos los ciento veinte hombres y mu jeres que amaban a Jesús. La enig-

mática «presencia» -el Espíritu- inundó la sala después de la «sexta» (hacia

las 13). A raíz de esto, el grupo se movilizó, dirigiéndose al Templo. Y fue al

filo de la «nona» (Xhoras) cuando los discípulos lanzaron sus discursos.

Estoy seguro de que Lucas sabía todo esto, pero, si deseaba embellecerlo,

qué mejor solución que la del mosto a las nueve de la mañana…

Lo dicho: un desastre.

En lo concerniente al contenido de dicho parlamento, amén de olvidar (?) que

fueron cinco los que hablaron a la multitud, el evangelista coloca en boca de

Simón unos argumentos, citas y reflexiones que nunca existieron. Excepción

hecha de las alusiones a la muerte y resurrección de Jesús, lo demás es

irreconocible. No dudo de que el líder llegara a predicar esas y otras admo-

niciones en su dilatada carrera como embajador del reino (más de treinta

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años), pero nunca en la mañana o en la tarde de ese jueves.

En ambas oportunidades, no me cansaré de insistir en ello, todos, absolu-

tamente todos, se centraron en lo que, obviamente, los tenía perplejos: la

deslumbrante realidad física del Resucitado. Repito: aquello era un triunfo y

los íntimos, no lo olvidemos, seres humanos…

Eso, y no otra cosa, fue lo que conmovió y dejó boquiabiertos a peregrinos y

habitantes de la Ciudad Santa. Allí estaban los testigos, hombres y mujeres

de fiar. Podían preguntar y lo hicieron . Ése fue el gran argumento. Si los

oradores se hubieran limitado a las rimbombantes palabras que menciona

Lucas -impropias, además, del tosco Pedro-, lo más probable es que el

desenlace habría sido otro. Los sacerdotes, por ejemplo, no hubieran con-

sentido semejante desafío. La normativa del Sanedrín contra los que dieran

publicidad a la resurrección seguía en vigor. Si no ac tuaron fue, sencillamente,

porque el pueblo se hal laba electrizado con la gran noticia. Pero, lamenta-

blemente, esto no fue suficiente para algunos…

Repasando, en fin, el desafortunado texto, uno tiene la sensación de que el

evangelista, obedeciendo, quizá, la «recomendación» de otros, procuró sub-

limar la imagen del cuerpo apostólic o…, desde los primeros momentos. Al-

guien los calificó de hombres «sagrados» y hubo que mantener y defender la

idea a toda costa. Parece como si el Espíritu de la Verdad sólo se hubiera

derramado sobre los doce…

Esta hipótesis explicaría el porqué de unas no menos desafortunadas frases,

atribuidas al líder, y que Lucas introduce en el mencionado discurso. Dudo de

que Pedro llegara a afirmar en público, y menos delante de sus compañeros,

que «Dios había resucitado al Maestro y que la carne del rabí no experi-

mentaría la corrupción». Y digo que no creo en tales afirmaciones porque,

como espero narrar más adelante, los once tuvieron ocasión de escuchar de

labios del propio Resucitado cómo el acto de volver a la vida era, en realidad,

un atributo de la naturaleza divina de este Hijo de Dios. En otras palabras:

que la resurrección de Jesús no dependió de la voluntad del Padre. Si Pedro,

en esos instantes, hubiera dicho una cosa así habría faltado gravemente a la

verdad. Otra cuestión es que el evangelista no supiera -o no quisiera saber-

de este singular suceso e intentar a presentar a Simón Pedro como a un

profeta, como a un hombre «sagrado».

¿Corrupción? He ahí otra incongruencia de Lucas. En esas fechas, ni Pedro, ni

nadie, estaban en condiciones de sabe r lo ocurrido en la tumba. Para los

seguidores del Maestro, simplemente, el cadáver desapareció. Más aún:

Simón y los restantes testigos de las apariciones tuvieron la oportunidad de

verificar que aquel «cuerpo glorioso», en especial durante las primeras

«presencias», poco o nada tenía que ver con el antiguo soporte físico del

Maestro. Nunca, que yo sepa, se aven turaron a hablar de descomposición.

Esa idea, como otras, fructificó mucho después.

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Por último, el evangelista vuelve a pilla rse los dedos en el versículo 21 del

catastrófico capítulo 2.

«Y todo el que invoque el nombre del Señor -afirma Pedro (?)- se salvará.»

Lucas, como fue dicho, es cribe este texto hacia el año 80 y olvida un casi

insignificante «detalle» que, sin embarg o, invalida el pasaje. La expresión

«los que invocan el nombre del Señor» sería acuñada por los cristianos algún

tiempo después de Pentecostés. Fue una especie de «marca de la casa». Una

forma de definirse. En aquellos inic iales momentos -cuando Lucas sitúa el

discurso de Pedro-, ni el líder ni ning ún otro hablaban así. Sería años más

tarde cuando nacería el eslogan. No en aquel tergiversado jueves…

Sirvan, pues, estas reflexiones como aviso a los navegantes. Dados los

numerosos y graves errores -y lo escribo con todo respeto-, ¿cómo aceptar

los evangelios como la palabra de Dios?

Espero y deseo que el hipotético lector de estas memorias sepa juzgar por sí

mismo…

Ahora lo sé. La decisión fue providencial. El Destino sabe siempre lo que

hace…

Perfiladas las indagaciones sobre Pentecostés, poco faltó para que empren-

diera viaje de retorno a Nazaret. Pero la insistencia y el cariño de los Marcos

me obligaron a ceder, prolongando mi estancia en Jerusalén hasta mediados

de junio.

Sí, la casualidad no existe…

Merced a esta circunstancia, quien esto escribe tendría la excelente oportu-

nidad de ser testigo de una serie de acontecimientos inéditos para mí y,

supongo, para los que se consideran creyentes. Unos sucesos de especial

trascendencia que, obviamente, no podían ser recogidos por los evangelistas.

Y no porque no tuvieran noticias de ellos, sino por la delicada naturaleza de

los mismos.

Trataré de ordenarlos, tal y como sucedieron, y de sintetizarlos. La verdad es

que me asusta lo poco que me resta de vida…, y lo mucho que aún tengo que

contar.

El primero de estos hechos apareció nítido e implacable a las pocas horas del

advenimiento del Espíritu. Pedro fue el gran impulsor. En los días que si-

guieron a Pentecostés, el entusiasta líder y varios de los íntimos continuaron

predicando y conversando con cuantos deseaban saber sobre la resurrección.

Y fue en esos discursos y charlas donde se perfiló la idea. Los discípulos

malinterpretaron las palabras del Resu citado sobre su segunda venida a la

Tierra y nació el error. Si el Maestro había afirmado que regresaría -y así fue-,

eso significaba que la vuelta era segu ra…, e inminente. Jesús de Nazaret

acababa de marchar junto al Padre para preparar la definitiva entronización

del reino en el mundo. El asunto estaba claro. El nuevo orden universal era

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cuestión de días o semanas…

Y la euforia se disparó.

Pero la equivocación fue más allá…

Movidos por la mejor voluntad, deseosos de allanar el camino del Señor y de

crear un propicio ambiente de hermandad, se lanzaron a una febril labor de

ayuda y reparación de injusticias. Y no quedó mendigo, indigente o necesitado

en Jerusalén que no recibiera dinero o alimentos. Fue la locura. Invocando esa

próxima parusía, muchos de los seguidores vendieron sus tierras, casa y

propiedades, repartiendo las riquezas entre los hermanos menos afortunados.

Nada era de nadie y todo de todos.

Si el «Señor Jesús» -como empezaban a llamar al Maestro- estaba a punto de

volver, y la Tierra sería equilibrio y bienestar, ¿qué sentido tenía el dinero?

De poco sirvieron los sensatos llamamientos de gente como José de Arimatea,

Bartolomé, María Marcos y la propia Seño ra, entre otros. Las peticiones de

prudencia eran como zumbidos de moscas en los oídos de aquellos exaltados.

Nadie escuchaba. Yo, entristecido, no tuve más remedio que permanecer al

margen.

Naturalmente, como demostraría la Historia, Jesús de Nazaret no retornó. El

resto no es difícil de imaginar. La ca tástrofe fue inevitable. El Maestro no

volvía y el mundo continuaba rodando…

De este importante suceso, sin embargo, ninguno de los escritores sagrados

(?) dice nada. No hace falta ser muy despierto para entender por qué…

Y ya que menciono tan trágica circuns tancia, que provocaría infinidad de

conflictos y fricciones, no silenciaré un pensamie nto que me ronda desde

entonces. ¿Pudo ser ésta una de las causas que propició la casi absoluta falta

de información sobre la faceta humana de Jesús? ¿Fue la firme creencia en el

inmediato regreso del Maestro la que restó importancia a los años anteriores

a su vida de predicación?

El ambiente, en fin, fue enrareciéndo se y algunos de los íntimos y fieles

seguidores del rabí de Galilea termin aron por despedirse, abandonando Je-

rusalén. A primeros de junio, por ejemplo, los gemelos de Alfeo, la Señora y

Santiago, su hijo, marchaban hacia el yam. Juan Zebedeo los acompañó y

quien esto escribe, francamente, se sintió aliviado. Aunque no tuve que so-

portar sus habituales desplantes, jamás me dirigió la palabra en aquellos días.

Fue el único al que no me atreví a interrogar.

Segundo suceso.

Todo arrancó con Mateo Leví, el antiguo recaudador de impuestos. Recuerdo

que, a los pocos días de la irrupción del Espíritu en el cenáculo, el serio y parco

galileo nos sorprendió a to dos. Había empezado a es cribir. Y lo hacía sin

descanso.

Cuando me acerqué a él y, solícito y feliz, me tendió las hojas, quedé des-

concertado. En un pulcro arameo acababa de iniciar una especie de diario o

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memorias en torno a los trágicos días de la pasión y muerte de Jesús de

Nazaret. Aunque superficial, el relato se ajustaba a la verdad. O mucho me

equivocaba o aquel texto era el primero de los que, con los años, constituirían

el legado de los evangelistas sobre las enseñanzas del Maestro.

Lo interrogué con curiosidad y comprendí que estaba decidido a poner por

escrito lo más granado de cuanto había visto, escuchado y sentido junto a su

adorado rabí.

La recién estrenada aventura literaria de Mateo no pa só desapercibida. Y poco

a poco, casi todos desfilar on por la sala superior del hogar de los Marcos,

leyendo el manuscrito. Las reacciones , sin embargo, no fueron unánimes.

Aunque la mayoría aprobó el rigor y la precisión del contenido, tres de los

discípulos mostraron una clara oposic ión al hecho físico de la redacción.

Bartolomé, el Zelota y Tomás, en contra de Mateo, argumentaron en primer

lugar:

«Si el Maestro estaba a punto de retornar, ¿por qué perder el tiempo escri-

biendo sobre su vida y enseñanzas? Él se encargaría de recordarlo todo…»

«El “Señor Jesús” -dijeron- no aprobaría una cosa así… Sabes bien que, en

vida, repitió que no deseaba ver sus palabras por escrito.»

La afirmación, rotunda, me desconcertó. De eso tampoco sabía nada. Cier-

tamente, el rabí, que yo supiera, no dejó escritos. Al menos de su puño y letra.

Pero la advertencia de los discípulos a Mateo no encajaba con algo que este

explorador había visto: los manuscritos dictados por Jesús al Zebedeo padre.

Sí, aquello era una contradicción…

Pero tendríamos que esperar al ansiado tercer «salto» para resolver el enigma.

Bartolomé y los demás, por supuesto, no captaron las auténticas intenciones

de Jesús.

La cuestión es que, haciendo caso omiso, Mateo Leví prosiguió su labor. Y

nadie volvió a molestarle.

Curioso. Tiempo atrás, un incidente as í hubiera provocado, con seguridad,

una agria disputa. Pues bien, desde aquel bendito Pentecostés, no me cansaré

de insistir en ello, los íntimos se tornaron menos agresivos. Hubo polémicas y

discusiones, pero jamás cayeron en los viejos insultos o en las descalifica-

ciones personales. La extraña «presencia» los cambió radicalmente. No creo

que exagere si afirmo que aprendieron más en unos pocos días que en los

cuatro años de convivencia con el Galileo…

Cuando este explorador abandonó Jerusalén, el esforzado Mateo seguía en-

frascado en su proyecto. Supongo que, con el tiempo, llegaría a ultimarlo.

Después, al leer lo que actualmente ap arece en el evangelio que lleva su

nombre, volví a sorprenderme. También ese texto es irreconocible.

El tercer y significativo acontecimien to no tardaría en llegar. En realidad,

según se mire, fue una consecuencia del anterior.

En una reacción muy humana y comprensible, Andrés, hermano de Simón

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Pedro, adoptó una iniciativa similar a la de Mateo Leví. Escribiría, sí. Pondría

por escrito sus muchos e intensos recuerdos. Y se lanzó al trabajo.

Al principio, todo fue bien. Mejor dicho, casi bien. Bartolomé, Tomás y Simón

el Zelota protestaron de nuevo. El resultado, sin embargo, fue idéntico. An-

drés lo tenía muy claro.

El verdadero problema aparecería en la segunda semana de junio cuando, al

leer en voz alta las palabras del Resuci tado en su última aparición, Andrés

olvidó el gran mensaje sobre la pate rnidad de Dios y la filiación de los

hombres.

Ahí surgió el conflicto.

El «oso de Cana» le hizo ver que estaba suprimiendo lo que más interesaba al

Maestro. Tenía razón. Y aunque el comp laciente Andrés prometió enmendar el

lapsus, la amonestación terminó provocando una densa e interminable dis-

cusión en la que el líder se manifestó abiertamente contra Bartolomé. No era

aquello lo que atraía a las masas. No era esa revolucionaria idea la que

arrastraba cada día a cientos de judíos y gentiles al bautismo. No era eso, en

definitiva, lo que Pedro y su grupo predicaban diariamente. Era el Jesús vivo,

resucitado, poderoso y triunfador lo que les había colocado en boca de todo

Jerusalén.

No, no cambiarían…

Bartolomé y los otros dos, pacientes, con serenidad, intentaron centrar la

cuestión. Y asistí maravillado a la exposición de unos argumentos irrepro-

chables.

He aquí los que me parecieron más solemnes y certeros:

«El Maestro -clamó Bartolomé- nos ense ñó que el hombre puede sostener una

relación directa con el Padre, con Dios… No importa que sea pobre, rico, igno-

rante o pecador… ¿Es que no veis que éste es el gran triunfo?»

Pero el líder, secundado en la polémi ca por Felipe, Santiago de Zebedeo y

Mateo, no retrocedió. Nunca me expliq ué el súbito cambio del antiguo re-

caudador de impuestos en este crucial asunto. Como se recordará, en otra de

las encendidas disputas en el yam, Mateo Leví se manifestó a favor de la

predicación de la mencionada paternidad de Dios.

No conviene olvidarlo. Aquellos hombres, a pesar de lo que llevaban visto y

oído, eran judíos. Acataban la Ley, y lo expuesto por Bartolomé rechinaba en

su interior. La Tora no hablaba de esa increíble, casi blasfema, relación entre

Yavé y los seres humanos. En contra de lo que les enseñó Jesús, continuaban

pensando que la obediencia a esa Ley sí que provocaba la respuesta de Dios.

Bartolomé insistió:

«Jesús fue muy claro. La salvación no depende de la obediencia a la Ley, sino

de la fe…»

No hubo forma. Supongo que, además del deslumbramiento que llevó consigo

el fenómeno de la resurrección, Pedro y el resto de la oposición intuyeron que

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el gran mensaje sólo traería dificultades en el angosto marco en el que, de

momento, tenían que vivir y desenvolverse. De hecho, si uno contempla la

historia de la primitiva iglesia, observará que el líder y sus hermanos se

movieron durante años en las estrictas coordenadas que marcaba la religión

judía.

-El siguiente planteamiento -esta vez a cargo del Zelota- fue rechazado sin

contemplaciones.

«¿Es que no veis que el Maestro nos está proporcionando una religión sin

cadenas, sin castas sacerdotales y sin miedos? Una religión por y para el

alma…»

Y Tomás añadió:

«¿Cuántas veces lo repitió el rabí? El evangelio del reino nada tiene que ver

con viejas leyes, razas o culturas…»

La batalla dialéctica parecía perdida…

Aun así, echando mano de «algo» que todos aceptaban, Bartolomé esgrimió

con agudeza:

«El Espíritu de la Verdad nos ha visitado. Pues bien, ¿no comprendéis que uno

de sus propósitos es purificar las almas y despejar las mentes? ¿No entendéis

que, a partir de ahora, nuestro trabajo se resume en hacer la voluntad del

Padre?»

Y subrayó con energía:

«…¿Qué más gloria, sabiduría y triunfo podéis esperar?»

La «oposición» replicó convencida:

«Olvidas que el Señor Jesús ha vencido a la muerte. Ése es el gran triunfo…

Eso es lo que todos deben saber. Ésa es la voluntad del Padre.»

Bartolomé, impotente, negó una y otra vez. Por último, desalentado, clamó:

«¡Yo os diré cuál es esa voluntad!… Cumplir los deseos del Maestro… Es decir,

proclamar al mundo que somos hijos de un Dios… ¡Hijos de un Dios!»

Pero el líder, eufórico, desvió el certero planteamiento.

«¡Eso hacemos, querido “o so”… Eso predicamos… - ¡Dios es el Padre del

Señor Jesús!…»

Simón llevaba razón…, hasta cierto p unto. Al fin habían comprendido el

oscuro asunto de la divinidad del Ma estro. Sin embargo, como señalaba

Bartolomé, la segunda parte del misterio -la paternidad de Dios para con los

humanos- escapó a su entendimiento. El grupo parecía condenado a «fa-

bricar» una hermandad de creyentes en la figura del «Señor Jesús», olvi-

dando la otra «hermandad»: la de un mundo sin rangos ni distinciones en el

que todos se supieran hijos del Padre. Fue una lástima..

Y no me equivoqué. A ju zgar por los resultados, Pedro y los suyos mantu-

vieron la postura inicial, adorando al Galileo y transformándolo en un ejemplo

a seguir. Estaba asistiendo al nacimien to de una secta que, años después,

bajo el genio organizativo de Pablo, se convertiría en lo que hoy llaman

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«iglesia». Se confunden cuantos han supuesto, y suponen, que la iglesia se

fraguó con Jesús o en los días que sigu ieron a Pentecostés. Aquello, al menos

hasta donde alcancé a conocer, no er a una organización, tal y como hoy

concebimos. No había jerarquías. A lo su mo, el reconocimiento implícito de un

líder. No existía ritual alguno. Sólo un deseo sincero, aunque utópico, de

compartirlo todo y de pregonar las excelencias del Maestro.

Y la ruptura fue irreversible. Las posturas, tan claras como encontradas, no

cedieron un milímetro. Hablaron, sí, pero el abismo, lejos de desaparecer, fue

ensanchándose. El cisma estaba servido.

Naturalmente, ni uno solo de los ev angelistas menciona estos lamentables

acontecimientos. Unos sucesos que dividían al primitivo colegio apostólico en

dos bandos irreconciliables desde el punt o de vista estrictamente «teológico».

De un lado, Pedro, su hermano Andrés, Santiago Zebedeo, Felipe y Mateo Leví.

A éstos se uniría poco después Juan Zebedeo. En el otro extremo, formando

un segundo «clan», Bartolomé, Tomás y Simón el Zelota. Tanto los gemelos

de Alteo como Matías se mantuvieron en una tierra de nadie, alejados de toda

actividad apostólica.

¿Escribir sobre el distanciamiento de unos hombres que habían estado en

íntimo contacto con el Hijo de Dios? ¿Aclarar que el ca rismático Pedro re-

nunció al gran mensaje de Jesús? ¿Airear el cisma? ¿R econocer que seis de los

apóstoles se equivocaron?

Imposible. Esto hubiera las timado la imagen de la naciente iglesia, propi-

ciando disensiones y desórdenes. Demasiado humildad para alguien que se

consideraba en posesión de la verdad…

Y como era previsible, el bando mino ritario no tuvo opción: tendría que

abandonar Jerusalén.

Recuerdo que sostuve largas conversaciones con los tres. ¿Cuáles eran sus

intenciones? ¿Renunciarían a la predicación?

El «oso de Cana» fue rotundo. Primero solicitaría consejo de los hermanos que

residían en Filadelfia, al otro lado del Jordán. Lázaro era uno de ellos. Después,

si ésa era la voluntad del Padre, marcha ría lejos. Quizá hacia el este. Allí

anunciaría la buena nueva sobre la paterni dad de Dios y la filiación de los

hombres. La verdad es que Bartolomé, aunque lógicamente entristecido por

el rumbo de los acontecimientos, habló con serenidad. Sabía lo que quería. En

su corazón, además, pesaban ahora, con gran fuerza, las proféticas palabras

del Maestro en la «última cena». Unas palabras, a manera de despedida, que

no había olvidado y que me recordó puntualmente:

«… Cuando me haya ido -le manifest ó Jesús-, puede que tu franqueza in-

terfiera en las relaciones con tus hermanos, tanto con los antiguos como con

los nuevos…

«… Dedica tu vida a demostrar que el discípulo conocedor de Dios puede

llegar a ser un constructor del reino, incluso cuando esté solo y separado de

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sus hermanos creyentes…

»… Sé que serás fiel hasta el final…

»… Arrastráis el precepto de la tradició n judía y os empeñáis en interpretar mi

evangelio de acuerdo a las enseñanzas de los escribas y fariseos…

»…Lo que ahora no podéis comprender , el nuevo maestro, cuando haya

venido, os lo revelará en esta vida…».

A qué ocultarlo. Una vez más quedé ma ravillado ante el poder de aquel

Hombre. ¿Cómo podía saber lo que ocurriría a los dos meses de la emotiva e

histórica despedida? La pregunta, lo sé, después de lo que llevaba vivido, era

una solemne estupidez…

Tomás, por su parte, replicó en el mismo tono que el «oso de Cana». La de-

cisión de separarse de sus antiguos compañeros era dolorosa, pero no había

alternativa. Cumpliría el mandato del rabí. Hablaría del Padre a los gentiles.

Quizá se tomase un descanso. Después, ya veríamos…

A decir verdad, nunca supe de él. Alguna s tradiciones aseguran que se dirigió

a Chipre, Creta y Sicilia, visitando, incluso, la costa norte de África. Pero sólo

son suposiciones. La realidad es que, un día de aquel caluroso mes de sivan,

creo recordar que el domingo, 10, el que había sido el escéptico del grupo

desapareció en solitario y sin despedidas. Algo muy propio de Tomás…

En cuanto al antiguo guerrillero -Simón el Zelota-, comulgando con la opinión

de los dos anteriores, dejó hacer al Padre. Por nada del mundo traicionaría al

Maestro. Él también guardaba en la memoria las certeras y lapidarias frases

que le dedicó el rabí en aquella memorable despedida, en la noche del 6 de

abril…

«… ¿Qué haréis cuando me marche y desp ertéis al fin y os deis cuenta de que

no habéis comprendido el significad o de mi enseñanza y que tenéis que

ajustar vuestros conceptos erróneos a otra realidad?

»… Siempre serás mi apóstol, Simón, y cuando llegues a ver con el ojo del

espíritu y sometas plenamente tu voluntad a la del Padre del cielo, entonces

volverás a trabajar como mi embajador…»

Simón tampoco dudó. Era el momento. El Espíritu de la Verdad le abrió los

ojos. Y ahora se burlaba de sí mismo y de sus torpes ideas sobre un reino

material y un Mesías guerrero y libertador. El mensaje aparecía muy claro en

su interior: «Era preciso despertar a la gran esperanza. Era menester que el

mundo supiera de aquel Dios. Un Padre radiante y benigno, todo amor, que

nos estaba regalando la vida. En el fond o era sencillo. Todo consistía en hacer

su voluntad…»

Y él lo haría. Para empezar entraría en Egipto. Después, quién sabe…

Nunca más volví a verlos…, en aquel «ahora».

El miércoles, 14, una noticia procedente de Caná sacudió a los íntimos. Era la

segunda muerte en algo más de treinta días. Primero fue la de Elías Marcos y

ahora la del padre de Bartolomé.

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Y el «oso», acompañado por el Zelota y por quien esto escribe, partió hacia su

aldea natal. Desde allí, según explicó, se dirigiría a la residencia de un tal

Abner, en Filadelfia (actual Amán).

En cuanto a su compañero de viaje, sencillamente, tras la despedida en

Nazaret, le perdí la pista.

Lo que estaba claro para quien esto escribe es que ning uno de los «disi-

dentes» -Bartolomé, Tomás y Simón el Zelota- llegó a participar, directa o

indirectamente, en la posterior edificac ión de la llamada iglesia de los cris-

tianos. Creo, incluso, que jamás volvieron a reunirse. Una iglesia, por cierto,

que sería definitivamente diseñada, no por Pedro y su grupo, sino por aquel

genio del marketing llamado Pablo. A él y a los griegos se debe en realidad lo

que hoy constituye la Iglesia Católica. El inteligente Pablo, haciendo suyas las

premisas que vencieron en los días posteriores a la llegada del Espíritu, forjó

una religión cuyo objetivo básico era la glorificación del Maestro. Lamenta-

blemente, el gran mensaje, el que prop ició el cisma, fu e enterrado. Y así

continúa…, veinte siglos después. Pero esta historia me llevaría muy lejos,

apartándome de lo que me ha sido encomendado.

Mi trabajo en la Ciudad Santa tocaba a su fin. En realidad sólo restaba poner

orden en otro «capítulo». Un «capítul o», lo reconozco, que me tenía obse-

sionado y que iba engordando día a día. Un «capítulo» espectacular, igual-

mente cercenado por los evangelistas. Me refiero, claro está, a las numerosas

apariciones del Maestro tras su muerte en la cruz…

Desde que llegué a Jerusalén, las notici as sobre las increíbles «presencias»

del Resucitado se sucedían casi sin interrupción. Procedían de todas partes.

Al principio me resistí. Aquello era un a locura. Alguien, probablemente, es-

taba tabulando. Quizá el hecho de la resurrección trastornó las mentes…

Pero no. El equivocado era yo.

Conforme fui interrogando a los mens ajeros comprobé que sus testimonios

eran sólidos. No pude hallar contradicciones. Algo extraño, fuera de lo común,

en efecto, había sucedido en esos cuarenta días.

Los íntimos y demás seguidores del rabí se reunían en torno a estos «correos»

y escuchaban, felices y embelesados, los sucesivos relatos. Cada historia fue

un chorro de oxígeno que renovó la cert eza de todos, fortaleciendo ideas y las

diarias predicaciones de Pedro y su grupo. En cier to modo, las apariciones

parecían dar la razón al líder. Aquell o era físico. Palpable. Deslumbrante.

Aquello removía los corazones. Hacía palpitar a las gentes. Provocaba la

polémica. Entusiasmaba…

Y poco a poco conseguí ordenar el g alimatías, reuniendo, creo, una infor-

mación exhaustiva sobre el particular . Pero, antes de proceder a comentar

estos fascinantes sucesos, entiendo que es bueno que el hipotético lector de

este diario tenga cumplida cuenta de lo s hechos. Algunas de las «presencias»,

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ya detalladas en páginas anteriores, han sido reducidas a la mínima expresión.

“Es mi deber aclarar igualmente que no todas las apariciones pudieron ser

investigadas por quien esto escribe-. La falta de ti empo y lo alejado de al-

gunos escenarios lo impidieron. Sin embargo, como digo, nunca he Dudado

de la credibilidad de los testigos. Se ncillamente, no había razón para sos-

pechar de gentiles y judíos que se hallaban separados por tantos kilómetros y

que, no obstante, contaban prácticamente lo mismo.

Dicho esto, intentaré enumerar, en riguroso orden cronológico, lo que vieron

y escucharon cientos de hombres y mujeres entre la madrugada del domingo,

9 de abril, y las primeras horas de la mañana del jueves, 18 de mayo, de ese

año 30 de nuestra era.

9 DE ABRIL

1ª. - Poco antes del alba (alrededor de las 5.47 horas). Huerto de José de

Arimatea. Testigos: María, la de Magdala, y otras cuatro mujeres. Observan a

«un hombre con ropas nevadas y el rostro, cabellos y pies como el cristal».

Reconocen la voz del Maestro. Cuando la Magdalena intent a abrazarlo, el

Resucitado se lo impide: «No soy el que has conocido en la carne.»

Duración: unos cinco minutos.

2ª. - Hacia las 9.35 horas. También en la plantación del anciano de Arimatea,

en las afueras de Jerusalén. Único testigo: la Magdala. Describe al Resucitado

como un «extranjero con túnica y manto nevados». Reconoce la voz de Jesús.

Duración: segundos.

3ª. -Hora «sexta» (mediodía), poco más o menos. Betania. Jardín de la

hacienda de la familia de Lázaro. El Resucitado se presenta ante Santiago, su

hermano. «Me recordó una nube. O quiz á humo… Era una masa brumosa que,

partiendo de la cabeza, fue moldeando una figura… Y poco a poco, la nube se

convirtió en un hombre.» El testigo no reconoce al Maestro, pero sí su voz.

Pasean. El «Hombre» le habla de «cie rtos hechos» que debían producirse,

pero Santiago se niega a desvelarlos. Años más tarde, algunos asociaron esa

revelación con la muerte de Santiago, acaecida en el 62. Súbita desaparición.

Duración: de tres a cuatro minutos.

4ª. - Hacia la «nona» (Xhoras). También en Betania. En el umbral de una de

las estancias de la casa de Lázaro. Veinte testigos. Entre otros, la familia de

Lázaro, David Zebedeo (el que fuera jefe de los «correos»), Salomé, su madre,

la Señora, Santiago (hermano de Jesús) y la Magdalena. Esta vez

sí que lo

reconocen. Se trata de un «hombre de carne y hueso». Súbita desaparición.

Duración: segundos.

5ª. -16.15 horas, aproximadamente. Interior de la casa de José de Arimatea,

en Jerusalén. Testigos: María, la de Magdala, y veinticuatro mujeres. Sienten

primero una clara sensación de frío. «Como una corriente de viento helado.»

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El Maestro aparece de pronto en el centro del corro que forman las hebreas.

Es un hombre de carne y hueso. El Resucitado reivindica el papel de la mujer

en la difusión de la buena nueva. «Vosotras -dice- también estáis llamadas a

proclamar la liberación de la Humanidad por el evangelio de la unión con

Dios… Id por el mundo entero anunciando este evangelio y confirmar a los

creyentes en la fe…» La «presencia» se extingue. A raíz de esta aparición, el

Sanedrín dicta normas contra los que propaguen noticias sobre la vuelta a la

vida del rabí de Galilea.

Duración: entre uno y dos minutos.

6ª. - 16.30 horas. Jerusalén. Interior de la casa de Flavio, antiguo conocido de

Jesús. Testigos: más de cuarenta griegos, seguidores de las enseñanzas del

Maestro (algunos se hallaban en Getsemaní en la noche del prendimiento).

Aparición repentina. El «Hombre» les pide igualmente que salgan al mundo y

que proclamen la buena nueva. «Dentro del reino de mi Padre -les comunica-

no hay ni habrá judíos ni gentiles… Aun cuando el Hijo del Hombre haya

aparecido en la Tierra entr e judíos, traía su ministerio para todo los hom-

bres.» Desaparición fulminante.

Duración: poco más de un minuto.

7ª. -Alrededor de las 18 horas. En el camino de la ruta Santa a Ammaus.

Quizá a cinco o seis kilómetros de Jerusalén. Testigos: los hermanos Cleofás

y Jacobo, pastores. Un «Hombre» les sale al encuentro. No reconocen al

Maestro. Tampoco su voz. El «Hombre» les habla, recordándoles «que el reino

anunciado por Jesús no era de este m undo y que todos los humanos son hijos

de Dios». El «Hombre» entra en la casa de los pastores, se sienta a la mesa y

trocea con facilidad un «redondel» de pan de trigo. Tras bendecirlo, des-

aparece.

Duración: una hora y media, aproximadamente.

8ª. -20.30 horas. Patio a cielo abierto en el hogar de los Marcos, en Jerusalén.

Testigo: Simón Pedro. Un «Hombre» se presenta de pronto junto al des-

moralizado discípulo. El pescador no lo re conoce, pero sí su voz. El Resucitado,

entre otras cosas, le dice: «Prepárate a llevar la buena nueva del evangelio a

aquellos que se encuentran en las tinieblas.» Pasean recordando el pasado y

hablando del presente y del futuro. Desaparición igualmente súbita.

Duración: más de cinco minutos.

9ª. - 21.30 horas. Planta superior de la casa de Elías Marcos (Jerusalén).

Testigos: el cabeza de familia, José de Arimatea, diez de los once discípulos

(faltaba Tomás) y quien es to escribe. Puertas cerr adas y atrancadas. Un

viento helado hace oscilar las llamas de las lucernas. La estancia queda a

oscuras. Una zigzagueante, infinitesimal y azulada chispa eléctrica (?) apa-

rece al fondo del salón. La «chispa» (?) dibuja una figura hu

mana, níti-

damente perfilada por una su til línea violeta. Una «c ascada de luz» (?) se